暴起如蚯蚓，暴突的眼球里布满血丝，真力在丹田处晃得像风中残烛，连呼吸都带着破风箱似的喘息。
战场中央的低洼处早已积起暗红的水洼，踩上去“咕叽”作响。普通黑衣人的尸体有的脸朝下扎在泥里，后心的伤口还在汩汩冒血；有的被长矛钉在地上，四肢扭曲成不自然的角度，像被狂风折断的枯枝。伤亡数字像被狂风吹动的火焰，疯狂往上窜，黑衣人的阵线如被洪水冲垮的堤坝，一点点往后缩。而苍古帝国这边，倒下的人刚被后面的同伴踩在脚下，立刻就有新的身影填补上来，甲胄反射的日光在涌动的人潮上流动，像一条金色的河流，压得黑衣人喘不过气。
高处的高手过招仍在胶着，却已显疲态。那个穿玄色劲装的黑衣人女子，原本如鬼魅般的身法渐渐迟滞，她的短匕每次刺出，手腕都会微微颤抖——方才为了避开对手的剑脊，她的小臂被划开一道深可见骨的口子，血顺着指尖滴在地上，连成一条断断续续的红线。她咬着牙，每次出刀都往对手的要害扑，眼底的凶光比刀刃还亮，可真力像是被戳破的布袋里的沙，漏得越来越快，招式间的间隙越来越大，连鬓角的碎发都被冷汗粘在脸上，湿哒哒地贴在那里。
独孤战站在土坡上，靴底碾着半片带血的衣襟。他望着下方那个单膝跪地的黑衣人——那人的长刀插在地上支撑着身体，胸口剧烈起伏，嘴角溢着血沫，却仍抬着头，眼里的光像将熄的炭火，明明灭灭，却不肯彻底暗下去。风掀起独孤战的披风，带着血腥味的气流灌进领口，他忽然觉得喉头发紧。这场仗，赢是赢了，可看着那些明知必败却还在燃尽最后一丝力气的身影，像看着一群扑向野火的飞蛾，心里竟有些不是滋味。他们是对手，是敌人，却也是一群不肯低头的硬骨头，这股狠劲，让人没法全然漠视。
远处的厮杀声还在继续，只是渐渐稀了下去，像退潮的浪。独孤战抬手抹了把脸，掌心沾了不知是谁的血，热辣辣的，像烧着了一样。
独孤战与沈堂主并肩立在断墙残垣之上，玄色披风被风扯得猎猎作响，下摆扫过墙缝里钻出的枯草，带起细碎的尘屑。两人肩头的血迹尚未干涸，凝结成暗褐色的痂，握剑的手骨节分明，指腹因长久发力而泛白，却稳如磐石。目光扫过战场时，睫毛在眼下投出锐利的阴影，连远处草叶颤动的声响都逃
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