云逸放下笔，走到窗边。雾气中，有个老妇蹲在街角，怀里抱着个面黄肌瘦的孩子，正用破碗接屋檐滴下的水，孩子的嘴唇干裂，哭都哭不出声。不远处的绸缎庄，伙计正将“今日售价：白银十两一尺”的木牌往外搬，昨天这牌子上还写着“三两”。街对面的药铺更过分，黄连的价格被红漆涂了又改，最后干脆挂出“售罄”的木牌，门却从里面锁得死死的。
“大人，”贴身侍卫低声进来禀报，手里捧着一叠卷宗，“南方诸国的使者求见，说……说愿意分我们三成疆土，只要我们归顺。”卷宗上印着赤炎国的狼图腾，盖着烫金的国印，显得格外刺眼。
云逸没接卷宗，目光仍落在那老妇身上，她正把自己的破棉袄脱下来裹在孩子身上，自己冻得嘴唇发紫。“告诉他们，”云逸的声音冷得像结了冰，“我云家的坟头，还轮不到他们来掘。”
侍卫刚要退下，又被叫住。“等等，”云逸指着舆图上的漕运路线，“让水师把住运河，断了他们的粮道。另外，打开皇家粮仓，按平价售粮，敢哄抬价格的，先摘了他的铺子招牌。”
烛火照在他脸上，一半亮一半暗，像是在与这乱世对峙。远处的鸡鸣声撕破晨雾，云逸望着天边泛起的鱼肚白，忽然想起兄长生前常说的话：“帝国这棵大树，得靠众人才撑得住，哪根枝桠烂了，都得及时砍了，不然整棵树都会烂透。”
此刻，议事厅外的石板路上，已有百姓扛着锄头往城外走——他们要去开垦那片被抛荒的皇田，云逸昨夜下了令，谁种谁收，赋税全免。晨光中，那些佝偻的背影移动着，像一粒粒倔强的种子，要在这贫瘠的土地上，重新扎下根来。
暮色像融化的墨汁，漫过帝国的宫墙。云逸站在观星台的青铜罗盘前，指尖划过刻着“农桑”“盐铁”“关税”的刻度，罗盘的铜针在“物价”二字上微微震颤，像条不安分的银蛇。
“你看这塔。”他忽然开口，声音被夜风揉得有些沉。身旁的苏先生顺着他的目光望去——皇城中央的琉璃塔正在暮色中亮起灯火，九层塔身逐层晕染开暖黄的光，每一块砖缝里都嵌着工匠们刻下的年号，从开国到如今，密密麻麻，像一部写在砖石上的史书。
“当年建塔时，每块砖都要过秤，每道缝都要灌铅水。”云逸的指尖抚过罗盘上的纹路，“少一块砖，塔会歪；漏灌一勺铅，
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