默。直到第七天，沈砚清隔着玻璃看他。他忽然抬手，在雾气弥漫的玻璃上，用指尖写下两个字：
“假死。”
她浑身血液骤然冻结。
——
子胡同街道的雨，下得毫无征兆。
沈砚清站在37号院锈蚀的铁门前，雨水顺着她额角滑进衣领，冰凉刺骨。门锁早已锈死，她抬脚踹向门轴连接处——一声闷响，铁门向内倾倒，扬起陈年灰尘。
院内荒芜。枯井旁歪着半截断碑，刻着“沈宅”二字，字迹被藤蔓绞得模糊。正房门楣坍塌一半，露出焦黑的梁木，横截面炭化层厚达八厘米——远超普通煤气爆炸所能达到的燃烧深度。
她摸进东厢房。地板塌陷，她踩着断裂的龙骨跳下去。墙皮剥落处，露出底下一层暗红色涂料。她抠下一小块，凑近鼻端——不是油漆，是陈年血渍混着防火胶泥，反复涂抹七遍，才压住渗色。
手机突然震动。
陌生号码，短信只有一张图：2004年10月17日《京南晚报》电子版截图。社会版头条《子胡同惨剧：一家三口葬身火海》，配图是烧焦的院门。而图片右下角，一行几乎不可见的铅字小注：“本报特约摄影记者林霁”。
她猛地抬头。
窗外雨声骤歇。
一道身影立在院中枯井旁。黑衣，长发束于脑后，左手插在风衣口袋，右手垂在身侧，腕骨凸出，像一把未出鞘的刀。
是苏砚。
不，现在该叫她——周砚。
她没撑伞，雨水顺她下颌线滴落，在青砖上砸出深色圆点。她看着沈砚清，眼神平静得令人心悸：“你终于来了。”
沈砚清没动，手指却已摸向腰间——那里别着一把微型电击器，是林霁昨夜塞进她包里的。
“你烧了我家。”沈砚清声音嘶哑。
“不。”周砚摇头，“我烧的是沈国栋的罪证库。那场火，烧掉了他挪用公款、伪造户籍、买卖器官的全部账本。而你……”她顿了顿，目光扫过沈砚清颈后，“是我替他养大的最后一枚棋子。”
“为什么是我？”
“因为你脸上的疤。”周砚向前一步，雨水打湿她睫毛，“沈国栋划的那刀，本该要你的命。可你活下来了，还长出了新皮肤——医学上叫‘瘢痕疙瘩型再生’，全球病例不足二十例。这种皮肤，对特定波长的紫外线有荧光反应。”
她忽然抬起右手，掌心向上。一枚铜质打火机在她手中“咔哒”弹开，幽蓝
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