连滚带爬地往前挪了两步。“臣在。”
“你跟咱说实话。”
“臣……臣不敢欺瞒陛下。”
“这些灾年的记载，是不是编出来的？是不是那个姓林的提前买通了你们，让你们篡改书上的内容？”
方学士的脸涨成了猪肝色，膝行到朱元璋面前，把脑袋“咚”地磕在地上。
“陛下！这些书是从文渊阁直接搬来的！臣若有半字篡改，天打五雷轰！”
朱元璋靠在椅背上，仰头看着漆黑的房梁。
那张黄纸被他攥在手里，边角已经揉烂了。
这一刻，殿里所有人都清楚地感受到了一件事——这位杀伐果断、从尸山血海里爬出来的洪武大帝，此时此刻，怕了。
不是怕人。人他不怕。蒙古人他不怕，陈友谅他不怕，张士诚他不怕。
他怕天。
天要收他的大明，他拿什么去挡？
殿门被人从外面推开。
晨光透进来，在地上切出一道窄长的亮线。
朱标站在门口。
他也一夜没睡。眼底泛青，衣袍却换过了，整整齐齐。他在门口站了一瞬，视线扫过跪在角落的学士们，扫过满桌摊开的史书，最后落在朱元璋手里那张揉烂了的黄纸上。
他什么都明白了。
“父皇。”
朱元璋没有抬头。
朱标走进来，走到案侧，把那张纸从朱元璋手里轻轻抽出来。展开，细看。上面方学士的蝇头小字密密麻麻，每一个朝代的灾荒年份排列得一清二楚。
他的目光停在最后一行。
方学士在黄纸末尾写了一句话——“元至正四年，大旱，蝗，淮北大饥，死者过半。”
至正四年。
那一年，朱元璋十六岁，父母双亡，入皇觉寺为僧。
朱标慢慢把纸放回桌上。
“结果跟他说的一样？”
朱元璋终于动了。他抬起头，看着自己的长子，那双布满血丝的眼睛里是朱标从未见过的东西。
不是愤怒，不是杀意。
是茫然。
“一样。”朱元璋的声音很轻。“每一条都对得上。”
朱标的嘴唇抿成了一条直线。
殿内安静了十几息。
然后朱标说了一句话。
“父皇打算怎么处置他？”
朱元璋没有立刻回答。他从椅子上站起来，两条腿因为坐了一夜而微微打晃。他扶着桌沿站稳，走到窗边。
窗外的天色正在由灰转白。秋日的晨风带着凉意，穿过窗棂，吹在他脸上。
洪武十二年的秋天。
离那场漫长
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