等了大约半分钟，门开了一条缝。门缝后面是一只眼睛，灰蓝色的，眼睑皱缩，眼角有深深的鱼尾纹。
“您找谁？”那是一个老妇人的声音，沙哑但不虚弱。
“普莱斯太太？”查尔斯问。
“我是。您有什么事？”
“我是您儿子的朋友。”查尔斯说。
那只眼睛眨了一下。“我儿子没有朋友来过。”她说，“他只有生意上的伙伴。”
“我不是生意上的伙伴。”查尔斯说，“我是他从前的同事。”
门缝合拢了半寸。查尔斯听到门后传来一阵低低的咳嗽声，然后是鞋底在木地板上缓慢拖动的声音。过了一会儿，门重新打开了，这次开得更宽一些。
门后站着的女人大约六十多岁，头发灰白，穿着一件洗得发白的深色长裙。她的背微驼，手指关节粗大，但那双灰蓝色的眼睛是清醒的。
“进来吧。”她说，“他在楼上。你顺着楼梯走上去，左手第二扇门。”
查尔斯道了谢，跨过门槛。
福尔摩斯和华生远远地看着他隐入门扉。
楼梯间很窄，木阶在脚下发出轻微的呻吟。墙壁上挂着几幅褪色的水彩画，画的都是海边的风景，笔触笨拙而认真，像是某个从未接受过正式训练的人画的。
左手第二扇门虚掩着。查尔斯推开门。
房间不大，天花板的斜角把靠窗那一侧压得很低。一张窄床、一把椅子、一张旧书桌，桌上堆着几摞报纸和几本账簿。
格雷戈里·普莱斯坐在窗边那把椅子上。
他比查尔斯记忆中瘦了很多。牛津时那个穿着得体，举止圆滑的管事此刻穿着一件旧衬衫，领口敞着，露出锁骨下方一道已经愈合的细长疤痕。
他的头发比以前更长，灰白参半，没有梳理。他的手指安静地搁在膝盖上。
他听到开门声，抬起头来。他的眼睛是灰蓝色的，和他母亲一样。但眼底有一种东西是那位老妇人没有的，那是一种被什么东西追了很久，已经快要跑不动的人才有的疲惫。
“凯普莱特先生。”他说。他的声音沙哑，但平稳。
“你认识我。”
“我在报纸上见过你的名字。也在牛津见过你的脸。”
查尔斯在椅子上坐下来，那是房间里除了普莱斯坐的那把之外唯一的一把椅子。
“你为什么要离开牛津？”他问。
“因为我做了不该做的事。”普莱斯说，“我帮索恩转移了那笔钱。我没想到弗莱明爵
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