话。
霍承川往前半步。
“我带兵几十年，见过很多从战场上下来的年轻人。寒舟身上那股劲，不是杀过几个人就能有。”
“他靠近人时会先看出口，坐下时背后不能留空，听见金属声就会下意识判断方位。昨天在靶场，枪响那一刻，他像是回到了另一个地方。”
“爸，他不是我们以为的那种孩子。”
霍砚山的手指慢慢收紧。
“我们以为他是什么孩子？”
霍承川一滞。
“失而复得的孩子。”
“所以呢？”
霍砚山声音不高。
“因为他会打枪，会杀人，会在外面活下来，你就觉得他不该被当成孩子了？”
霍承川沉默下来。
霍砚山看着他。
“承川，阿野四岁离开霍家。”
“四岁。”
老人重复了一遍。
“他走的时候，连自己的名字都写不全。他会追着你三弟要糖，会骑在你背上喊大伯。他怕打雷，云舒给他讲故事，他才能睡着。”
书房里的檀香越烧越短。
霍砚山将毛笔搁在砚台边。
“十六年后，他回来，身上多了枪伤，刀伤，满手都是茧。你告诉我，他很危险。”
老人看向窗外。
“他为什么危险？”
霍承川的嘴唇动了动。
没有答案。
“因为有人把他扔进了危险里。”
霍砚山的声音一点点压实。
“因为他没有人护。”
“他只能自己拿刀，自己挡枪，自己从死人堆里爬出来。要是他不够危险，他早就死在外面了。”
霍承川垂下头。
这番话不重。
落在耳中，比军营里的训斥更让人难受。
昨晚他站在诊疗室里，看见顾寒舟背上的伤，只觉得这孩子像一把沾过血的刀。
现在才想明白。
刀不是生来就要伤人。
是有人把他逼到只能变成刀。
霍砚山重新提起笔。
他蘸满墨，落笔写下一个野字。
笔锋刚起，老人眼前便闪过一张沉静的脸。
那孩子说自己没事。
说那些枪伤是车祸。
连谎话都说得很笨。
他不愿让家里人知道，不是因为不信。
是因为他早已习惯，受伤只能自己扛。
霍砚山手背上的青筋鼓起。
咔嚓。
狼毫笔从中断开。
笔杆裂成两截，断掉的笔锋滚过宣纸，拖出一道凌乱墨痕。
霍承川猛地抬头。
霍砚山手里还攥着半截笔杆。
老人眼眶泛红，脸上却没有半分软弱。
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