沈念清走到桌前。
暗紫色的九霄凤鸣琴静静横陈。
她拉开椅子，从容落座。
双手抬起，轻轻落在琴弦上。
指尖传来一阵刺骨的凉。
沈念清不懂法器。
她看不见琴身内流转的金红光华，也感知不到琴弦上残留的杀伐之气。
她闭上眼。
没有深呼吸，没有起势。
手指拨动第一根琴弦。
“叮。”
声音有些干涩。
第二根，第三根。
音符连贯起来。
没有苏青鸾那种排山倒海的灵压，没有穿透灵魂的杀气。
沈念清弹的是一首不知名的江南小调。
指法并不复杂，甚至可以说是最基础的勾挑。
她脑子里没有乐谱。
她想起了陈时渡。
那个穿着迷彩T恤，坐在沈家院子里的男人。
那天阳光很好。
茶几上的龙井凉透了，他端起来，一口喝得干干净净。
他话很少，低着头剥核桃。
剥完一颗，放在她面前的小碟子里。
手指上有常年风吹日晒留下的粗糙纹路。
她想起他发来的短信。
“我也想你。”
四个字，标点符号都没有。
沈念清的嘴角不自觉地上扬。
琴音在大厅内铺开。
没有大风大浪的激昂，没有生死离别的悲怆。
全是日常的琐碎，全是柴米油盐的安稳。
音符顺着穹顶往下落，填满了演奏厅的每一个角落。
原本充斥在空气中的冰冷与狂躁，随着这平缓的曲调，一点一点消散。
李老跪在地上，老泪纵横的脸僵住了。
眼底的悲凉退去。
他眨了眨眼，视线重新聚焦。
他听着耳边的琴音，脑海中浮现出多年前的一个夏夜。
母亲坐在院子里的竹椅上，摇着蒲扇，递给他半块井水镇过的西瓜。
李老双手撑着地面，慢慢站起身。
他拍了拍膝盖上的灰，眼角弯起，露出一个平和的笑。
旁边的富商停止了嚎啕大哭。
他松开紧紧抓着的领带，有些尴尬地擦了擦鼻涕。随后整理了一下西装外套，一屁股坐回椅子上。
他想起了自己第一天摆地摊赚到五十块钱的那个下午，买了一碗加了两个煎蛋的肉丝面。
退下来的文化局大佬停止了胡乱抓取的手。
靠在椅背上，闭着眼，手指跟着沈念清的琴音节奏，在椅子扶手上轻轻敲击。
整个演奏厅，几百名陷入幻境的名流，纷纷清醒过来。
没有惊恐，没有愤怒。
每个人
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