莫斯科，克里姆林宫，斯大林办公室。
凌晨四点的夜色浓得像化不开的墨，寒气顺着窗缝钻进来，裹着壁炉将熄的冷灰味，压得人胸口发闷。
松木早烧透了，只剩几块炭埋在灰烬里，明明灭灭泛着半死不活的红光。
没人敢去添柴。
整间办公室静得瘆人，只有墙上挂钟的滴答声，一下，又一下，像重锤砸在绷紧的神经上。
门口的值班参谋笔挺站着，后背的军装早已被冷汗浸透，手里的特级加急战报被攥得发皱，火漆印都浸得发暗。
伏罗希洛夫背着手，在地图前踱来踱去。
熬了大半夜，眼底爬满了红血丝，嘴角却还挂着压不住的亢奋。
几个小时前，布柳赫尔的电报还写着“万事俱备，静候捷报”。
他算着时间，等天亮，承德城头就该插上苏维埃的红旗；等战报传回，整个欧洲都得抖一抖。
在他眼里，这仗从一开始就没有悬念。
世界第二的工业体量，数十万身经百战的红军，碾平一支中国地方部队，跟踩死一只蚂蚁没区别。
李维诺夫坐在侧边沙发上，指尖反复摩挲着茶杯边缘，眉头拧成了疙瘩。
关东军覆灭的阴影一直压在他心头，可开战的决心已下，再多顾虑也只能咽回去。
“斯大林同志，远东急电！”
参谋快步进来，声音压得发颤，打破了满室死寂。
伏罗希洛夫不耐烦地转过身，大手一伸接过战报，眉头都没皱一下。
“慌什么？是不是突击群撕开防线了？
我早就说过，布柳赫尔出手……”
话卡在了喉咙里。
他的目光扫过第一行字，像被烧红的烙铁烫了一下，猛地顿住。
纸上的每一个字都扎眼——
装甲突击群全军覆没，一百八十七辆坦克尽数损毁，两个步兵团伤亡过半；前沿炮兵损毁大半，弹药储备跌破警戒线；一线部队总伤亡突破一万两千人，第一道防线旦夕可破。
“胡说八道！”
伏罗希洛夫失声低吼，往前猛跨半步，双手把战报攥得死紧，指节泛白到几乎透明。
他把脸凑得极近，反复看了三遍。
落款是布柳赫尔的亲笔签名，远东方面军的鲜红印章刺得人眼睛生疼。
假不了。
脸上的亢奋以肉眼可见的速度褪下去，从涨红到惨白，连一丝血色都不剩。
他张了张嘴，喉咙像被粗砂纸堵住，半个字都吐不出来。
几个小时前，他还拍着桌子
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