关头——当所有的证据都指向错误的方向，当所有人都以为侦探错了，当他拿出那枚指印，把它和凶手的指印放在一起——
阳光从窗户照进来，落在纸上，落在她的手上，落在那个已经干了的、深色的指印上。
那个指印还在那里。
她的指印。
独一无二的。
她忽然想起一件事。
如果她写了一个用指纹破案的故事，别人会怎么反应？
他们会说：这是真的吗？指纹真的能用来破案吗？这位女作家是怎么知道的？
他们可能会质疑。可能会嘲笑。可能会说她异想天开，说女人果然不懂逻辑，说这种破案方式纯属虚构。
但她知道。
她知道这是真的。
她知道几十年后，指纹会成为刑侦的标准手段。她知道那些嘲笑她的人，会被历史打脸。
这个念头让她忍不住笑了一下。
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那天晚上，玛丽躺在床上，把那几页纸放在枕头边。
她没写多少。只有开头，只有几个场景，只有那个指印的出现。主角还没有名字，凶手还没有确定，密室还没有破解。
但够了。
这是她的。
不是偷来的，不是抄来的，不是借来的。
是她自己的脑子想出来的，是她自己的手写出来的。
她想起下午那滴墨汁，想起那个无意间按下的指印。如果不是那滴墨，她可能还在犹豫。还在想那些未来的名著，还在想能不能抄一抄，还在想“反正没有人知道”。
但那滴墨落下来了。
那个指印留下了。
好像在说：你是你。你不是任何人。你能写别人写不出的东西。
她翻了个身，把脸埋进枕头里，嘴角弯了一下。
不是那种“松了一口气”的笑。
是那种“我终于知道我要做什么了”的笑。
她要写一个故事，让这个时代的人第一次知道：原来那些手指上的纹路，可以说话。
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第二天早上，班纳特先生发现玛丽又坐在书房里。
这倒不稀奇。稀奇的是，她没在看书，而是在写字。
而且写得很认真。羽毛笔在纸上沙沙地响，她的头埋得很低，几乎要贴到纸面上。偶尔停下来，盯着某处想一会儿，然后又继续写。
“写什么？”他问。
玛丽抬起头，看了他一眼。
“一个故事。”她说。
班纳特先生没再问。他走到自己的书桌前，拿起一本书，坐下来。
但他忍不住又看了玛丽一眼。
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