威尔逊小姐走后，家里像是被抽走了什么东西。
不是那种大张旗鼓的空洞——日子照样过，饭照样吃，基蒂和莉迪亚照样追跑打闹，班纳特太太照样抱怨她的神经。但书房的门关上了，再也没有人准时在上午九点走进去，站在窗前，用那种平平的、稳稳的声音说：“今天，我们从这里开始。”
简开始自己读诗。她把诗集带到窗边，一坐就是一个下午，嘴唇轻轻动着，无声地念那些句子。但她读得很慢，有时候盯着某一页发呆，好久好久才翻过去。
伊丽莎白不再坐在窗台上了。她把那些小说收进抽屉里，偶尔拿出来翻一翻，又很快合上，放回去。她开始往外跑，走得很远，有时候一个人，有时候拉着简。玛丽不知道她在想什么——她什么也不说。
至于玛丽自己……
她不知道自己怎么了。
每天早上醒来，她都会下意识地往书房的方向看一眼。然后想起，不用去了。没有人等着她了。
她开始一个人往外走，去那片树丛，坐在那块平整的石头上，看着野蔷薇发呆。那些小白花已经谢了，只剩下光秃秃的枝子和渐渐泛黄的叶子。秋天来了。
她试着想一些事情。想淮海路，想奶茶，想上辈子的那些事——但它们越来越远了，远得像别人的记忆。她试着想威尔逊小姐，想她写的那些字，想她说话时的语气，想她临走时按在自己肩膀上的那只手。
那只手是温热的。
玛丽把脸埋进膝盖里。
她不知道自己是不是在难过。如果是，那为什么哭不出来？如果不是，那为什么胸口总是闷闷的，像压着什么东西？
她想不明白。
——
那天下午，她路过父亲的书房。
门虚掩着。班纳特先生不在——大概又去散步了，这是他躲开班纳特太太惯用的法子。玛丽站在门口，看着那一排排书脊。
那些书她从来不敢碰。那是父亲的地盘，是他在这个家里唯一的避难所。她小时候被抱进来过几次，每次都被很快送出去——“她还小，没什么可说的。”
但现在，她九岁了。
她站在门口，看着那些书。
然后她推开门，走了进去。
——
书房不大，三面墙都是书架，从地板顶到天花板。班纳特先生的书桌摆在窗前，椅子上搭着他随手扔下的外套。空气里有淡淡的墨水和旧纸张的味道，还有一点点烟草的气息——那是父亲偶尔
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