，说不定是从彩虹那头飞来的。”两人就那么坐着，看着萤火虫的亮在叶间移动，像在写一封只有他们能看懂的信。
“安瑜，”李阳突然开口，声音比月光还软，“等念安上幼儿园了，我们再去次贝加尔湖吧，就我们俩。”安瑜的心跳漏了一拍，抬头看见他眼里的光，像混合林新苗开花时的粉白，带着点期待的颤。“好啊，”她笑着点头，“去看冰棱草，去看老槐树桩，去看安德烈说的会发光的融冰。”
李阳握紧她的手，指尖在她掌心画着圈，像在刻一个只有他们懂的符号。远处的老座钟敲了十一下，萤火虫的亮突然灭了，像是完成了送信的使命。但安瑜知道，有些话不用萤火虫传，就像有些暖不用阳光晒——它们就藏在桂花蜜里，在彩虹的光晕里，在相握的手心纹路里，在每个平平淡淡的日子里，等着被时光酿成更浓的甜。
第二天清晨，安瑜在厨房发现了张字条，压在装桂花蜜的陶罐下。是李阳的字迹，歪歪扭扭却认真：“冰箱里冻了杨梅，等你醒了吃。——爱你的阳”。她笑着把字条夹进画册，正好落在那张彩虹合影旁边，像给甜美的画面，又添了颗小小的糖。