李阳下巴抵着她的发顶，“明天就找人凿，这样星芽晚上就能躺在摇篮里看星星了。”
窗外的月光淌进厨房，落在两人交握的手上。安瑜想起那年在贝加尔湖，冰面反射着亿万星辰，李阳在她耳边说：“以后我们的家，要让星星照进来。”
如今，星星不仅照进了家，还变成了会哭会笑的小家伙，正攥着拳头在梦里呓语。
“对了，瓦西里教授说下个月带学生来交流。”安瑜转过身，帮他理了理衣领，“他们想看看星芽的掌印画，说要作为中俄儿童艺术交流的案例。”
“那得准备准备。”李阳眼睛亮起来，“我把星芽的涂鸦整理成画册，再配上我们当年在贝加尔湖的照片，肯定很有意思。”
他说着就去翻抽屉找相册，安瑜看着他忙碌的背影，突然觉得心里被什么东西填满了。就像后院即将种下的花，就像画册里即将添上的新页，就像星芽明天醒来，会第一次清晰地喊出“妈妈”。
这些细碎的瞬间，正在编织成最温暖的网，接住所有关于爱与时光的约定。
画坊的灯笼还亮着，在夜色里晕出暖黄的光。远处传来几声狗吠，更衬得小院里安静。安瑜走到摇篮边，轻轻掖了掖星芽的被角。小家伙咂了咂嘴，小手抓着那本母亲留下的相册，仿佛握住了整个春天。
她知道，故事还远未结束。就像那株即将种下的桂花，此刻正在泥土里积蓄力量，等到来年，会开出更浓的香。