林默站在原地，动都没动。
他伸出右手。
单手！
“噗。”
足球被林默稳稳地抓在手里，就像三个手指捏田螺那么轻松。
他的手连一丝晃动都没有，仿佛接住的不是一记重炮远射，而是一团随风飘来的棉花。
伊尔马兹的瞳孔瞬间缩成了针尖大小。
如果说第一次被双手抱住，他还能安慰自己是那个门将运气好。
那这一次，单手，纹丝不动，他连自欺欺人的理由都没有了。
“他不是人……”
这个念头终于完整地在伊尔马兹的脑海中成形，他的膝盖开始发软。
不是体力耗尽了，而是一种他从未体验过的情绪——绝望！
林默把球从右手换到左手，又用右手对着伊尔马兹摇了摇手指。
细狗，你不行啊！
这个动作像一把刀捅进了伊尔马兹最后的心理防线。
看台上的华国球迷区彻底炸了。
退钱哥笑得眼泪都出来了，弯着腰直拍大腿：“我说什么来着！我就说这小子行！单手！特么的单手！伊尔马兹你赶紧退役吧！丢不起这个人！”
“摇手指！他又摇了！”旁边的年轻人激动得眼镜都歪了，“这次是单手接球之后摇的，比刚才更过分！杀人诛心啊！”
土耳其球迷区那边，光膀子大汉终于说不出话了。
他呆呆地站在原地，嘴唇翕动了几下，什么都没说出来。
那个女球迷却已经哭了出来，把脸埋进了双手里。
周围的土耳其球迷有的在沉默，有的在低声咒骂，但再也没有了刚才的嚣张气焰。
他们不服气，胸腔里烧着一团火，但他们没办法。
事实摆在眼前，虽然他们领先了，但他们的当家射手，被一个十七岁的华国门将单手接住了远射，还被摇了手指。
这种屈辱，像一块烙铁烫在每一个土耳其球迷的心上。
一个土耳其老球迷从地上捡起摔掉的帽子，拍了拍上面的灰，又重新戴回了头上。
旁边的年轻球迷红着眼睛问他：“你干嘛还戴上？不嫌丢人吗？”
老球迷闷声道：“球队在场上挨打，我们球迷要是连帽子都不敢戴，那才是真的丢人。”
他的声音里带着不甘，带着愤怒，更带着一种不服输的倔强，“下半场，我们还有机会。伊尔马兹不会就这么被击垮的。”
伊尔马兹的脸涨成了猪肝色，他张了张嘴，想骂什么，但对上林默那双冰冷的眼睛，一股寒意袭来。
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