“这一拳，是给这十多年的一个结束。”
鸣人收回拳头，站直身体。
他没有说“这是你欠我的”，也没有说“你为什么不给我想别的办法”，没有说从记忆深处翻涌上来的委屈与怨恨孤独与排挤。
那些鸣人不想去细数。
原主鸣人在三岁那年第一次被卖菜的阿姨拿烂菜叶砸的时候，不太理解为什么没有人制止那种行为。
在五岁那年第一次被一群大孩子按在巷子里打的时候，不明白为什么周围路过的木叶忍者都装作没看见。
在七岁那年第一次被房东赶出公寓，抱着仅有的一床薄被和一乐拉面优惠券在秋千上过夜的时候，还是没想通。
直到很久以后他才学会不再去想，因为想不明白。
他在木叶的每一个冬天手脚都生着冻疮，因为没有人教他该买什么样的厚手套过冬取暖。
但这些鸣人不会再说出来一遍。
这些他知道，水门不需要知道。
这一拳打完，全部结束。
之后该怎样就怎样，互不相欠。
波风水门缓缓直起身，捂着还在隐隐作痛的腹部。
他没有生气，没有辩解，只是看着鸣人收回拳头时微微发红的指节，然后露出了一个复杂夹杂着深深歉疚与心疼的笑容。
“对不起，鸣人。”