混乱的厮打声中微弱得几乎听不见，但它确确实实地响了，像为这场闹剧敲了一声丧钟。
然后他把铁盒锁进了柜子里，吹灭了蜡烛。
黑暗吞没了整个房间。
与此同时，魏家大宅的后门被人从外面打开了。
不是撬开的，是用钥匙打开的。
魏承泽手里的钥匙。
他从湖州来的时候，身上带着一把后门的钥匙——三年前魏承渊给他的，当时说的是“三弟什么时候来临安，不必通报，直接进来就是”。
那是一句客套话，但魏承泽把它当真了。
他一个人来的，没有带他的两个儿子，没有提灯笼，摸黑从后花园的小路绕到了西跨院。
西跨院是魏承渊生前住的地方，现在空着，门口挂了两盏白灯笼，灯笼在夜风里轻轻摇晃，把地上的光影晃成了一片白色的涟漪。
灵堂里的哭声已经停了。
正厅的大门关着，只有门缝里透出一线昏黄的光。
魏承泽站在西跨院的门口，抬头看了看楼上的窗户——就是那扇郑毅翻进去的窗户。
窗户还开着，夜风灌进去，把屋里的什么东西吹得啪嗒啪嗒地响。
他没有上楼。
他要的不是书房里的账本和地契。
他要的是更实际的东西——码头上的货。
魏承泽转身走向码头的方向。
他的步子不快，但每一步都踩得很稳。
月光照在他圆圆的脸上，那张平日里总是笑眯眯的脸，此刻终于卸下了所有的表情，露出底下那层冷硬的、精于计算的底色。
他在湖州蛰伏了十几年，做了十几年不起眼的三房老爷，喝别人剩下的酒，坐别人挑剩的席位，逢年过节分到的红利永远是最少的那一份。
他等这一天等了半辈子。
现在魏承渊死了，大房和二房正在宅子里为了几本账册打得头破血流，没有人注意到他。
没有人注意到这个笑眯眯的矮胖子，正踩着月光，走向临安城最大的一座码头。
他走到码头的时候，码头上已经没有人了。
货栈的门还开着，里面堆满了明天要发出去的货——一袋一袋的粮食、一捆一捆的丝绸、一箱一箱码得整整齐齐的茶叶。
货箱上印着“魏记”两个字，在月光下显得格外刺眼。
魏承泽在货栈门口站了一会儿，然后从袖子里掏出一枚印章。
不是魏承渊的印章。
是他自己
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