破屋里，那盏将熄的孤灯，还在跳。
墨渊立在门口，退了半步。
他那张枯瘦的脸，煞白得像一张浸了水的纸。方才被反灼的那口墨，还堵在他喉咙里，烫得他五脏翻涌。脸上那道旧伤——江砚在明州给他划下的剑痕——也隐隐地，又裂开了一线。
他没想到。
一个废了笔的人，一个七窍流血、连站都站不稳的人，怎么会，反过来，烫了他一口？
“你……”墨渊死死盯着江砚，声音里，头一回，掺进了一丝他自己都没察觉的忌惮，“你的笔，不是废了吗？”
江砚撑着那张缺了腿的破桌，缓缓站直。
他没有答。
他只是低下头，看了看自己手里那支秃了头的笔。
这支笔，跟着他从沈家村的柴房，走到清水镇的医馆，走过明州的长街，一路走进这座被墨劫焚过、什么都不剩的破屋。笔杆上的漆早磨没了，笔头秃得只剩几根硬毫，跟他这个人一样，破，旧，看着就要散架。
可就在方才，就在他那颗心重新立稳的一刻，这支破笔里，那点被墨渊夺去一半的笔意，竟自己活了回来。
弱。极弱。比他当年描红那会儿，还要弱上百倍。
却是正的。
—
墨渊喘了两口气，把喉头那口烫墨，硬生生咽了回去。
贪念压过了忌惮。
他这一脉，代代相传的，就是一个“夺”字。别人越是护得紧的东西，他越是要夺。江砚这支笔意，能在废掉之后死而复生，在他眼里，非但不是威胁，反倒成了天大的诱惑——这样的“真墨”，才是他做梦都想吞下去的。
“死而复生的笔意……”墨渊的枯手，又缓缓抬了起来，那团吞吐不休的黑气，重新在他掌心聚拢，“好，好东西。”
“你护不住的。”他一步一步，朝江砚逼近，“你连站都站不稳，拿什么护？把它，交出来。”
那团黑气，化作一张吞天的“口”，朝江砚当胸罩下。
江砚没有退。
他早已退无可退。
身后的破屋墙板后头，是山坳里那百十**下来的人——赵铁山、宋衡、还有那些从清水镇的火里、从突围的血里，跟着他熬到今天的老弱。他一退，那张吞天的口，就要罩到他们头上。
他握紧了那支秃笔。
—
他没有去接墨渊那磅礴的黑气。
以他此刻这点微弱的笔意，去硬撼噬墨一脉的夺笔之术，无异于以卵击石。
他悟透了。
“能不能”造得过墨渊，是术。眼下这一笔，他要问的，是“该”造什
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