，那种连他卫家“摹刻”都仿不出的、活生生的“真笔”之气。
“跑得了和尚，跑不了庙。”卫琰的嘴角，缓缓地，扯出一丝冷笑，“墨痕到哪，我们的人，就跟到哪。”
“一个会‘真笔’的少年……卫家，要定了。”
—
更远处，中州，一座香火寥落的破败古刹。
一个看不清面目的人，盘膝坐在积尘的蒲团上。他闭着眼，仿佛入定。可就在江砚造物的那一刻，他枯瘦的指节，几不可察地，动了一下。
他睁开眼。那双眼里，是一种掠食者般的、幽深的兴味。
“真笔……”他用气声，极轻地，念了一个词，仿佛在咀嚼，“好久没尝到这个味道了。”
“噬墨一脉，等这一口‘真墨’，等了……可不止一代了。”
他重新闭上眼。
可那古刹的尘埃里，仿佛有什么东西，已经醒了，正循着那一缕南去的墨痕，缓缓地，抬起头来。
—
而这一切，江砚，浑然不觉。
他歇够了力气，从坡上爬起来，拍了拍身上的土，背好那只秦伯留下的旧药箱，揣紧贴身的手札，重新走上了那条南去的官道。
他的身后，是一座给过他屈辱、也给过他温暖的边城，一座矮矮的、没有字的新坟。
他的脚下，是一条通向中州、通向更大天地的、望不见尽头的长路。
他还只是个初窥门径的少年。手里那支笔，才堪堪练到“描红”，造一只碗、一道绊马索，都要呕半口血。
可他不知道的是——
从他第一次在沈家村的土墙上，烧出那道焦痕起；从他第一次拿这支笔，护住一群素不相识的难民起——
这天地间，那些藏在权阀深处、邪派古刹、江湖暗影里的眼睛，已经一双一双地，睁开了。
它们正循着那一路蔓延的墨痕，一寸一寸，向着这个独行南下的执笔少年，聚拢过来。
—
是岁。
大胤北境，边患日深。烽烟自塞外起，流民如潮水般南下。朝堂之上，党争倾轧；庙堂之外，群雄并起。这个立国两百余年的庞大王朝，正像一座蛀空了梁柱的高楼，在风雨里，发出第一声不堪重负的**。
乱世，要来了。
而在这乱世的洪流里，一个攥着秃笔、背着旧药箱、怀揣血泪手札的少年，正一步一步，踏着泥泞的官道，走向那座叫“中州”的、更大的、也更险的天地。
他要去弄清，自己究竟得了什么。
他要去弄清，这支笔，究竟能写到多大。
他更要——
替一个老人
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