满堂的目光，都压在江砚一个人身上。
他立在乌木案前，手心里全是汗。
卫琰这一招，毒。
逼他当众造物——造得出，卫家就把他这“凭空造物”的本事坐实了，往后摹刻死缠烂打地要“摹”了去；造不出，便是欺世盗名，他和秦伯一道下狱。
更要命的是，他清楚自己的斤两。
这半年练笔，他能稳稳造出来的，不过是刀、铁条、锁这些寻常死物，且每造一回都要呕血力竭、昏睡数日。可在这卫府花厅，满堂权贵盯着，他若造一柄寻常铁刀出来——卫琰方才那柄摹刻的死刀，瞧着比真刀还像。他造一柄真刀，反倒显不出高下。
要压住卫琰，要让满堂闭嘴，他得造一样……越阶的东西。
一样他还没真正悟透的东西。
江砚的指尖，几不可察地抖了一下。
理需先达。这是他用一次次呕血换来的铁律——未达之理，落笔成废墨,或是凶险的残缺之物。强造越阶之物，会反噬。这道理，他比谁都清楚。
可此刻，他没有退路。
“怎么，”卫琰懒洋洋地开口，眼角的笑又耷拉下来，“先生方才口若悬河，这会子，倒不敢落笔了？”
满厅响起几声压低的哂笑。
江砚闭了闭眼。
他想起秦伯。想起老头昨夜塞给他那个吊命的瓷瓶时，那双浑浊眼睛里的赌注。想起那个八岁的、险些被卖掉的小女娃。
他睁开眼，伸手，握住了案上那支狼毫。
“公子要看真的。”他声音很平，平得自己都觉得陌生，“那小人，便献丑了。”
他蘸了墨。
满厅静下来。所有人都伸长了脖子，等着看这穷小子如何当众出丑。
江砚的目光落在那张铺开的宣纸上。
他原想造一柄刀。可刀，卫琰拓得出样子。他要造的，得是摹刻怎么也拓不出“神”的东西——一样有“劲”、有“势”、活生生的东西。
他脑子里，电光石火地闪过一个念头。
弓。
一张拉满了弦、蓄着力的强弓。
弓这东西，最是讲“神”。死木死筋拼起来的弓，是软的；唯有那张拉满了、引而不发的劲，是活的。摹刻拓得出弓的形，拓不出那满弓的张力。
可——他从没真正造过弓。他懂刀，是因为他这半年握刀、磨刀、看人用刀，懂了刀的形与意。弓呢？他只在私塾窗外、在坊市里远远见过几回猎户开弓。
那点“懂”，够不够？
不够。他心里有个声音在喊。这是越阶。
可那支笔，已经悬在了纸上
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