气血，到了晚年身体便如漏风的筛子，一年不如一年。
轮椅换了三把，最后这一把是用沉香木做的，顾清源亲手打磨，坐着养人。
午后，阳光正好。
赵山腿上盖着厚厚的毛毯，手里捧着一本尚未装订的书册。这是他花了最后十年心血编写的《水经注疏》，里面记载着他对青州水利的所有心得，以及对天下水系走向的推演。
顾清源坐在一旁，正在煮茶。
此刻的顾清源须发皆白，脸上皱纹堆叠，身形佝偻，唯有眼睛在浑浊的表象下，藏着清澈的静气。
“顾老。”赵山的声音很轻，像是枯叶摩擦过地面，“这书，写完了。”
顾清源接过书册，翻了翻。字迹从最初的刚劲有力，到后来的颤抖虚浮，记录着一个人生命力的流逝。
“写得好。”顾清源合上书，“足以传世。”
赵山笑了笑，满是皱纹的脸上，依稀还能看到当年倔强少年的影子。
“传世不传世的，不打紧。只要后人治水时，能少走几步弯路，少死几个人，我就知足了。”
他颤巍巍地伸出手，从怀里摸出一样东西。
那块漆黑的铁牌。
这么多年过去，铁牌上的长生二字依旧清晰，但令人心悸的煞气却消失，反而有一种温润的光泽。
“这牌子，还给您。”
赵山将铁牌放在顾清源的手心。
“怎么，不留给你的后人？”顾清源问。
赵山摇了摇头，目光看向远处的山峦：“我让后人都去读书，去种地，去做手艺人。不要再练武，也不要再修仙。”
“这牌子太重，上面沾的血太多，他们背不动的。”
“赵家的仇报了，恩也还了。剩下的日子，我想让他们平平安安地过，做个普普通通的凡人，挺好。”