着他。那个微笑的角度她练习了很多遍——嘴角上扬十五度，不能多，多了就假了；不能少，少了就不像“那种女人”了。“爱他和爱他的钱，是两回事。”
陆云没有说话。他就那样站在那里，看着她。他的眼神不是愤怒，不是恨，不是任何一种他能叫出名字的东西。那是一个人的内心被连根拔掉之后剩下的空洞。空洞里没有光，没有声音，没有任何还在动的东西。那是在雪崩之后天地一片白茫茫的寂静——不是没有东西，是所有的东西都被埋在下面了。他忽然想起了他举起相机但没有按下快门的那个傍晚。金色的光尘在空气中缓慢浮动，她蹲在地上擦一尊半埋在瓦砾中的象神雕像，动作轻得像在擦一件瓷器。他当时没有按快门，是因为他觉得那个画面不需要被记录。那个画面会自己留在脑子里——留在脑子里的东西永远不会被毁掉。现在他站在法餐厅里，看着她。他知道那个画面还留在脑子里，但已经被毁了。不是被撕碎——是更糟糕的。它还在那里，但他每次想起，都会变成一种疼。
尼玛看着他眼睛里的变化。她在他眼睛里看到了某种东西碎裂的过程——不是裂成很多片，而是整块地、毫无预兆地塌下去。像一个被你存放了很久的画面，你一直知道它在那里，忽然有一天打开一看，它全是灰。那种塌法不是让你立刻嚎啕大哭的那种——是让你连哭都哭不出来，连动都动不了，连把目光从她脸上移开都做不到。她看到了。她坐在那里，维持着那个陌生的微笑，看着他眼睛里最后一点光熄灭。那点火苗是她亲手灭的——用她排练了无数遍的台词，用她借来的笑容，用她放在另一个男人手背上的手指。她做到了。她应该感到松一口气。但她没有。她只是觉得胸口那个位置——那个每天早上供酥油灯时能感觉到火苗温度的位置——彻底空了。
他转过身。不是背对她，是朝她走过来了。他的手伸进口袋。尼玛不知道他要拿什么。她的手在桌布下面攥紧了——桌布是白色的缎面，边缘绣着暗纹，她的指甲嵌进了桌布的纤维里。她听到指甲划过缎面的声音，极细微，像剪刀裁开布匹时发出的那一声轻响。他掏出了一张信用卡，放在桌上，往前推了一寸。然后又掏出了一张储蓄卡，放在信用卡旁边。然后是整个钱包里的所有东西——几张皱巴巴的百元钞票，一些零钱
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