过，在费瓦湖的倒影里见过，在洛萨节的火塘边也见过。每一次看到，他都会想起她。
尼玛的手指按在舷窗玻璃上，轻轻地划过那些雪峰的轮廓。她的嘴唇翕动着，他在她身后，听不到声音，但知道她在叫它们的名字。念珠在她手腕上轻轻晃动，三根红绳并排靠在念珠旁边——浅红的、深红的、鲜红的，在舷窗透进来的暮光中呈现出三种不同的色调。
“那座。”她指着最高的一座。“萨加玛塔。天空的头。”
“你阿爸上去过。”
“嗯。很久了。我还没出生。”她的手指在玻璃上慢慢滑过雪山的影子。“那时候他的腿还是好的。给一个英国登山队当向导，从大本营到峰顶走了七天。他说最冷的时候零下四十度，胡子都结冰了，但他不怕。山在保护他。”
“后来呢？”
“后来他下来了。回到村子里，娶了我阿妈，开了旅馆。”她顿了顿。“他说他这辈子最骄傲的两件事，一件是登顶珠峰，一件是看着我从他肩膀上学会走路。”
她沉默了一会儿，手指在玻璃上停住了。
“我小的时候，阿爸常指着山顶说，尼玛，你看，那是萨加玛塔。我们夏尔巴人叫它天空的头，因为它是离天空最近的地方。你要记住，站在高处能看到更远。但不管你走到哪里，山都在这里。它不会走。它会等你。”
她说完，转过头看着他。
“你信吗。山会等你。”
“我信。”
她点了点头，又转回去看着窗外。飞机继续向东。珠峰渐渐被甩在身后，马卡鲁过去了，洛子峰过去了，安纳普尔纳也过去了。雪山一座接一座地从视野中退去，像被一页页翻过的经书。
然后云层变厚了。先是最矮的山峰被云雾吞没，然后是中等高度的，最后连珠峰的尖顶也在一片白茫茫中消失了。窗外只剩下无边无际的灰白。尼玛的手指停在舷窗玻璃上，最后一座雪峰的影子从她指尖滑过，然后什么也看不见了。她看着那片灰白的云海，沉默了很久。然后她咳了两声——那种带着杂音的咳嗽——低下头，手指开始捻念珠。一颗，两颗，三颗。
陆云看着她的手指。那些珠子已经被捻了无数遍，每一颗都磨得发亮，上面的光泽不是天生的，是无数次心咒打磨出来的。他想起在洛萨节上，那位老仁波切捻念珠的样子——同样的动作，同样的节奏，像在数数，又不像在数数。像在和心里某个他看不见的东西
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