妈。看看那些山——你说重庆也有山，但不是我们的山。我想看看它们长什么样。”她咳了一声，用手掩住嘴，然后放下。“然后——让你爸知道。我不走。不管他说什么，我不走。”
“尼玛。”
“我知道很难。”她说。她的手指又开始捻念珠了——一颗一颗，很慢。“我阿妈跟我说过，山那边的世界和这边不一样。那边的人不看山，不听风，不信经幡。他们看的是别的东西——钱、地位、门当户对。但我阿妈也说过——人心是一样的。不管在山的哪一边，人心是一样的。你对我好，我知道。你爸对你好，他也知道。我们都是知道的人。知道的人，总会找到话说。”
陆云握紧她的手。她的手还是那么粗糙——虎口的茧子、粗大的指节、被梭子和毛线磨了二十年的皮肤。但此刻在他手心里，它们是温热的。
“我不想让你一个人面对他。”他说。
“我不是一个人。”她把手从他手心里抽出来，放在他的胸口上，手心贴着他心脏的位置。“你在这里。我走到哪里，你都在这里。巴格马蒂河的水流到恒河，恒河流进大海。什么都断不了，什么都连着。你在这里。”她用手指轻轻按了按他的胸口。“从这里，到我这里——连着。红绳拴不住的东西，这个拴得住。”
远处的雪山在月光下沉默着。风从雪山上吹下来，穿过和平塔的转经筒，发出低沉的嗡鸣。每一只铜筒都在微微转动，筒身上刻着的经文被月光照得若隐若现。
那天晚上，他们住在博卡拉山脚下的小旅馆里。还是上次那家——临湖的，窗口正对着费瓦湖。旅馆的老板认识尼玛，用尼泊尔语和她聊了几句，大概是问她这次怎么去了那么久。尼玛用尼泊尔语回答了几句，老板点点头，给了他们上次那个房间的钥匙。钥匙是一把老式的铜钥匙，拴着一块小木牌，上面刻着房间号。
尼玛进门后，没有先放下背包，没有先脱鞋。她从背包里拿出那个铝制的小酥油灯碗——她在飞机上也带着它，在加德满都的出租屋里也带着它，在博卡拉的旅馆里也带着它。灯碗只有巴掌大小，边缘被熏得发黑，碗底有一层厚厚的酥油残迹。她把灯碗放在窗台上，往里面放了一小块酥油，用火柴点燃。火柴头擦过砂纸的瞬间发出短暂的嗤响，然后火苗从火柴头上跳起来，落在酥油上。酥油慢慢融化，火苗在黑暗中微微跳动，把
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