文森号航空母舰，战斗信息中心。
蓝白色的屏幕光将每一个角落都映得亮晃晃的，空气里只有服务器散热风扇持续不断的低沉嗡鸣。
贾科·科尔曼坐在宽大的指挥席上，右手的食指一下一下，有节奏地敲击着扶手。他今年正好五十岁，头发已经有些花白，但眼神依旧像鹰一样锐利。
加密通讯终端里传出的声音嘶哑又断续，信号质量极差，显然对方正在使用某种便携式卫星设备，而且所处环境的电磁干扰很严重。
贾科听着尼诺的汇报，眉头越拧越紧。
“你说什么？”
他的语气里带着一种显而易见的荒谬感。
“十五米高的……机甲？尼诺，你确定你的人没有在丛林里误食了什么奇怪的蘑菇？”
电话那头的尼诺，声音沙哑得像被砂纸磨过，每一个字都咬得极重。
“科尔曼将军，我知道这听起来像科幻电影。但我亲眼看到了！两台...不，是三台。高度大约十五米，能够垂直起降，装备了高能激光武器，可以在空中进行超常规机动。”
尼诺的声音停顿了一下，似乎在平复剧烈的情绪。
“它们在不到十分钟的时间里，摧毁了我的三辆T-72坦克、两个重型迫击炮阵地，以及九架正在执行攻击任务的武装黑鹰直升机。我的部队……全军覆没。”
贾科敲击扶手的食指，停住了。
战斗信息中心里安静得可怕，只有冷气循环系统还在不知疲倦地工作着。
“照片呢？”贾科的声音变了，那股子质疑的味道淡去，换上了一种猎犬嗅到血腥味时的专注。
“视频文件太大，传不过来。我截取了几张关键帧，马上发给你。”
几秒后，贾科面前的平板终端上，弹出了一个加密文件接收的提示。
他点开文件，一张一张地翻看。
画质很差，大部分是从远处的安全摄像头或者士兵的手持设备中截取的低分辨率画面，充满了噪点和动态模糊。
第一张照片，是一辆T-72坦克的残骸。它的炮塔被一股无法想象的巨力整个掀飞了，像个被扔掉的易拉罐盖子。车体从正中间被踩得彻底塌陷，履带像是被揉烂的锡纸，七零八落地散在焦黑的泥土上。
第二张是一片直升机残骸的广角照。至少三架黑鹰直升机的残骸散布在几百米的范围内，机体断口处呈现出被极端高温瞬间熔毁的特征，平滑得像热刀切过的黄油。
第
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