陆景铭点点头，心里那点火气奇异地平息了：“我的事，我自己清楚。不劳你费心。”
他顿了顿，迎上她难以置信的目光，清晰地吐出四个字：
“不用。谢谢。”
说完，他不再看她，径自转身，朝着家门口走去。
周静宜僵在原地，怔怔看着他挺直却落漠的背影，那句“不用谢谢”像冰冷的石子砸在她心上。
她张了张嘴，想喊住他，想说她只是……关心则乱。
但最终，她什么声音也没发出来。
寒风穿出狭窄巷，吹起她风衣下摆和额前发丝，带来刺骨凉意。
她忽然意识到，他们之间隔着的，不仅仅是这二十几年时光和不同生活轨迹，还有一些更深、更难以逾越的东西。
那个曾经在篮球场上挥汗如雨、在图书馆安静看书、会因为她一句话而脸红半天的青涩少年，终究是被残酷的生活磨砺成了一块沉默而坚硬的石头。
而她自以为是的关心和援手，或许，从一开始就选错了方式，摆错了位置。
“有些人，”她仿佛听见多年前那个少年清朗的声音在记忆里模糊响起，又仿佛是自己心底一声几不可闻的叹息，“错过了，就是错过了。”
她握紧手机，最后看了一眼巷子深处，那个背影已经消失在破旧的门扉之后。
她转过身，踩着来时路，一步一步，离开了这条与她格格不入的老街道。
高跟鞋敲击青石板的声音，清脆，孤单，渐渐远去。
陆景铭靠在门后，闭上眼：也难怪周静宜会那样想。
他扯了扯嘴角，露出一丝自嘲苦笑。
这幢老房子，还是当年母亲用父亲工亡的赔偿款，咬牙盖起来的。
红砖墙，预制板楼顶，在九十年代末的城关村，也曾是让人羡慕的“新房”。
门前这条小巷，那时多热闹啊！
夏天傍晚，家家户户搬出竹床、躺椅，摇着蒲扇，孩子们追逐打闹，空气中飘着花露水和晚饭的香气。
那时的“城关村”，充满市井生机。
如今呢？
陆景铭走到窗边，轻轻拨开一条缝隙往外看。
巷子空荡，青石板路缝隙里长着枯黄野草。
两旁的房子，十室九空。
这也是他以前把小货车停在巷子，没人管的原因，因为这里根本就再没有别人。
有能力的早就搬去了新城区的高楼大厦，或者至少是像样的商品房小区。
留下的，要么是实在动弹不了的老人，要么就是像他这样
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