的身躯抡了起来，狠狠砸向了另外两名武行。
“砰！”
沉闷的撞击声让监视器后的张荣头皮发麻。
他甚至分不清那是演戏还是真的在搏命。
沈砚顺势从靴筒里拔出短匕，如同切入羊群的狼，在剩下的武行中穿梭。
每一步跨出，必有一人倒下。
他的呼吸越来越沉重，胸口剧烈起伏，原本冷酷的眼底，开始渗出一种因为杀戮过多而产生的麻木与疲惫。
游廊尽头，大门近在咫尺。
沈砚停下了。
他满身是血（血浆），握着短匕的手在微微发抖。
这不是动作设计的要求，而是沈砚将自己完全代入了“孤狼”这个角色。
一个重伤的刺客，杀穿了十二个顶尖高手，他的体力已经到了极限。
摄影机缓缓推进，给了沈砚一个面部特写。
那是一张怎样的脸啊。
汗水混着血水滑落，他的眼神空洞得让人心碎。
他缓缓抬起手，推开了那扇雕花木门。
门内，空无一人，只有一幅挂在正堂上的画像。
那是相府主人的画像，也是……孤狼失散多年的亲生父亲。
“哐当。”
沈砚手中的短匕掉在了地上。
他没有哭，也没有发出任何撕心裂肺的吼叫。
他只是死死盯着那幅画像，喉结艰难地上下滑动了一下。
那一瞬间，他眼底的杀气如潮水般褪去，取而代之的，是一种信仰崩塌后的极致荒芜。
他膝盖一软，重重地跪在了坚硬的青石板上。
脊背佝偻，像是一个被抽干了所有力气的躯壳。
他慢慢低下头，将脸埋进了满是鲜血的双手之中，肩膀开始了极其细微、却压抑到极点的颤抖。
静。
整个片场，死一般的寂静。
没有一个人说话，连鼓风机似乎都忘了咆哮。
那些躺在地上的武行甚至屏住了呼吸，生怕打扰了这场近乎神圣的献祭。
张荣坐在监视器后，眼眶通红，双手死死捂着嘴，直到确认沈砚的情绪已经彻底释放完毕，他才猛地站起身，用尽全身力气嘶吼道：“卡！！”
“完美！这特么就是神作！老子要拿这个长镜头去拿奖！！”
张荣疯了似的冲向沈砚，一把将还跪在地上的沈砚拉了起来，用力拍打着他的肩膀，“好小子！好小子！你特么就是个怪物！”
全场凝滞的空气仿佛在这一刻被点燃了。
“啪！啪！啪！”
不知道是谁先带的头，紧接着，雷鸣般的
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