两边是老式的红砖楼房。墙上爬满了藤蔓，窗户里透出昏黄的灯光。越靠近码头，人越多，空气里混杂着鱼腥味、煤烟味和海水的咸味。
码头上人来人往，扛着麻袋的搬运工从跳板上跑下来，拎着皮箱的旅客挤在舷梯口等着上船，小贩推着车在人群里叫卖。船上的水手在甲板上喊着号子，岸上的缆绳在风中晃动。从船上下来的人一拨接一拨，有商人，有游客，有水手，有拖家带口的移民，每个人脸上都带着不同表情，汇入人群，很快消失在码头的各个出口。
周寒星站在码头边缘，看着那些来来往往的人流，眉头微微皱起。如果老周要从这里离开，太容易了。混在这些人里，随便上一艘船，就能消失在海面上。低地港不算大，但想在成千上万的人里找一个只见过照片、不知道住哪里、不知道用化名的人，像大海捞针。
她转身离开码头，沿着街道慢慢走，在心里盘算。老周是欧洲片区的负责人，他来低地港不会住普通旅馆，也不会住那些嘈杂的廉价客栈。他需要隐蔽，需要安全，需要随时能接到消息。他这样的人，会住在哪里？也许是某个偏僻的私人寓所，也许在码头附近有他的联络点。她需要把这里每条街、每个巷子、每个可疑的建筑都摸一遍，总会有线索。
接下来的几天，周寒星没事就骑着那辆破旧的自行车在低地港到处逛。她沿着运河骑，穿过一座座小桥，桥下的水面上停着窄窄的船屋，烟囱里冒着炊烟。她骑过码头区，那些堆满木箱和麻袋的仓库一栋挨着一栋，搬运工光着膀子喊着号子。
她骑过市场，鱼摊、菜摊、布摊、杂货摊，摊主的吆喝声此起彼伏。她骑过居民区，窄窄的街道，红砖的排屋，门口种着花，窗台上摆着盆栽。低地港不大，骑自行车三天就能把角角落落都转遍。她发现这里的情报人员比别处多，咖啡馆角落里坐着交换报纸的人，书店里有人在书架后面低声交谈，码头仓库区有人在暗处交换东西。她在低地港的地图上标注出那些地方，画了十几个圈。老周的消息一点都没有，他不知道躲在哪里。
她去了一趟码头，找了一个看起来消息灵通的人。蹲在石墩上抽烟的男人，皮肤晒得黝黑，穿一件油腻的皮夹克，眼神精明。周寒星推着自行车走过去，蹲下来，递了一支烟。那人接过烟，叼在嘴里，等她点火。
她划着
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