是一种很冷的、没有任何温度的笑。他伸出手，从腰间拔出那把师兄的短刀。刀鞘漆黑，刀刃在灯光下泛着冷光。
“我什么也不要。”他的声音很平静，平静得像在说一件很普通的事。“我只要她的命。”
那人看着那把刀，咽了咽口水。“野村先生，您打算怎么做？”
野村把刀插回鞘里，放在桌上。“先找到她。找不到她，说什么都没用。”
那人点了点头。“我们在华国的人会全力配合您。您需要什么，随时说。”
野村没有说话。他拿起帽子，戴在头上，帽檐压得很低。然后站起来，走到窗边，推开窗户，望着外面的月光。月亮很圆，很亮，像一只白色的盘子。师兄走的那天，也是这样的月亮。
他想起师兄。师兄的掌法，师兄的身法，师兄教他的每一句话。师兄说，我们这一门，最强的不是掌法，不是刀法，是耐心。等。等对手露出破绽。等时机成熟。等一击必中的那一刻。他能等。他已经等了很久了。不在乎再多等一些日子。他一定会找到那个41号。用师兄的刀，杀了她。然后，把她的骨灰撒在师兄的坟前。
周寒星不知道那位老人的师弟已经到华国了。她每天都在不断地变强，像一块被反复锻打的铁，每一次锤击都让她更硬、更韧、更锋利。凌晨四点起床，跑步、负重、攀爬、格斗、射击、战术，一项接一项，几乎没有喘息的时间。汗水湿透了作训服，手掌上的茧子磨破了又长，长了又磨破。她咬着牙，一声不吭，只是不停地练，不停地打，不停地把自己逼到极限。
因为她知道，那个老人的师弟随时可能出现。那个人会比老人更强。她必须在那个人来之前，把发现破绽的时间缩短到五十招以内，三十招以内，十招以内。不是可能，是一定。因为她不能输。输了，就是死。
白天的时间全部被训练填满，但晚上才是她真正“战斗”的时候。熄灯之后，其他人都睡了，走廊里安静得能听见风吹过树叶的声音。周寒星躺在床上，闭着眼睛，但不是在睡觉。她在脑子里复盘，那个老人的每一个动作，每一次变招，每一个细微的习惯。从第一招到第一百五十招，一遍一遍地回放，像放电影一样。
他的起手式。左手在前，右手在后，重心偏左。不是左撇子，但他习惯用左手试探。他的步伐。不是直线，是弧线。每一步都踩在对
本章未完，请点击下一页继续阅读！