年人坐在那里，闭着眼睛。他的手放在那把短刀上，手指轻轻摩挲着刀鞘。师兄，你去华国之前说，这次的任务很简单。杀一个人，最多七天就回来。现在，已经十多天了。你从来不迟到。你从来不失信。你从来不会让弟子留在外面不回来。除非你回不来了。
中年人睁开眼睛，看着门外的夜色。竹林在风里摇晃，竹叶沙沙作响，像是有人在哭泣。他站起来，走到门口，拉开门，站在走廊上。月光照着他，照着他深灰色的和服，照着他花白的鬓角。
他今年五十八岁，比师兄小六岁。他六岁拜入师门，师兄十二岁。从那天起，师兄就带着他。练功的时候带着他，吃饭的时候带着他，睡觉的时候带着他。师兄说，师父收你的时候已经老了，带不动你了，我来带你。师兄教他掌法，教他身法，教他隐匿之术。师兄打他，骂他，罚他跪在院子里一整夜。师兄也护着他，不让任何人欺负他。师兄是他在这世上最敬重的人，也是唯一的亲人。
现在，师兄可能回不来了。
他站在走廊上，看着天上的月亮。月亮很圆，很亮，像一个白色的盘子。师兄走的那天，也是这样的月亮。师兄背着一个小包袱，站在院门口，回头看了他一眼。“师弟，我走了。最多七天就回来。”他点了点头，看着师兄的背影消失在竹林里。他以为三天后就能见到师兄，以为师兄会像往常一样推开门，笑着说一句“我回来了”。现在，十多天过去了。师兄没有回来。
他闭上眼睛，深吸了一口气。再睁开的时候，那双眼睛里什么都没有了。只有平静，像一潭死水。
他转身走回屋里，在矮桌前坐下。拿起那把短刀，没有拔出来，只是握在手里。刀鞘冰凉，带着金属特有的寒意。他握着刀，闭上眼睛。
屋子里很安静。风停了，竹叶不响了，连乌鸦都不叫了。只有他自己的心跳声，一下，一下，很慢，很稳。他在想师兄。师兄的掌法，师兄的身法，师兄教他的每一句话。师兄说，练武的人，心要静。心不静，拳就不稳。拳不稳，就会输。师兄从来没有输过。至少在他面前，从来没有。
他把短刀放在桌上。站起来，走到墙边，拉开一扇暗格。暗格里是一排排整齐的卷轴，用丝带扎着，上面写着日期。他抽出最外面那一卷，解开丝带，展开。是一幅画像。画上是一个年轻人，二十出头，
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