林欣怡的手指悬在那一页上方，离纸面不到一寸。她能看到那些字在纸上慢慢浮现，一个一个的，像有人在水底下写了字，然后让它们从水底浮上来，慢慢地、缓缓地，像是一个人终于鼓足了勇气，要把一句话说出来。她看着那些字一个一个地成形。不是一首诗，是一段话。像是一个人留下的笔记。
“我不是诗。我是人。”
她愣了一下。这行字没有声音，但它在她的脑子里响了一下。像有人在她耳边说了一句话，然后那个人就走了。
“我写了一首不该写的诗。写完之后，我就消失了。不是死了，是消失了。没有人记得我，没有人知道我，没有人找过我。连我自己都不知道我是谁。我写了一首诗。诗里写了我是谁。但诗读起来像另一首诗。有人读了它，就忘了我。”
林欣怡的手指在发抖。
“你想让我记住你？”她问。声音很轻，像是在问空气。
纸面上的字继续浮现：
“读我的诗。读完之后，你就会知道我是谁。但你也会忘了我。读诗的人，都会忘了我。他们把诗记在心里，却把我忘在外面。”
林欣怡的心里像是被什么东西攥住了。这就是禁诗。它不是恶意的，它只是——孤独。一个人写了一首关于自己的诗，然后消失了。每一个读过这首诗的人，都记住了诗，忘记了他。他知道这件事，但他还是想把诗写出来。因为如果不写出来，连诗都没有了。
她低下头，看着纸面上那几行字。它们停在“外面”那里，没有再往下。像是一个人把所有的话都说完了，剩下的只能靠读的人自己去想。她又看了很久，等着看是不是还会出现更多的字。没有。
“我该怎么做？”她问。
纸面突然亮了，不是那种刺眼的光，是一种很柔很淡的光，青白色的，像月光，像外婆抄诗时用的那盏台灯的光，像一个孩子睡觉时留的小夜灯。那道光从纸面上漫出来，像水一样漫过茶几，漫过她放在膝盖上的手，漫过她的膝盖，她的胸口，她的脖子，她的脸。光淹没了她。
她闭上眼。路在。雾在。人影在。她往前走，走到第三十个拐弯处。之前只能感觉到温度的那里，现在有了一个人。一个人坐在路边，面朝路的深处。穿着一件灰色的长袍，看不清楚脸。
林欣怡走过去，在他身边坐下来。她没有说话，因为她不知道能说什么。
那个人先开了口。“你读了。”他的声音很轻
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