笛，放在石碑上。竹笛上，那朵花旁边，又多了一个痕迹。不是花，不是叶，是一个“口”字，很小，方方正正的，像一块石头，像一个池塘，像一张张开的嘴，但发不出声音。
“你在找什么？”一个老人的声音从身后传来。
林欣怡转过头。一个七八十岁的老大爷站在祠堂门口，穿着一件白色的背心，手里拿着一把蒲扇，扇子上印着“XX房产”的广告。他眯着眼睛看着她。
“您是？”
“我姓杨。杨家的后人。你们是来参观的？”
“嗯。我想问您一件事。”
“什么事？”
“您知不知道，杨万里有一首诗叫《小池》？”
“知道。‘小荷才露尖尖角，早有蜻蜓立上头。’谁不知道。”
“这首诗，是杨万里自己写的吗？”
老人的扇子停了一下。他看了林欣怡一眼，又看了看陆知舟，把扇子放下，走到祠堂门槛上坐下来。
“你问这个做什么？”
“我在找一个人。一个写诗的人。她不是杨万里。她是一个少女。她在池塘边写了这首诗，本子丢了，被一个人捡走了。”
老人沉默了很久。他看着天井里的桂花树，看着树上的叶子，看着叶子缝隙里漏下来的光。
“老辈人讲过。”他终于开口，“说杨万里年轻的时候，在江苏做官，路过一个池塘，捡到一个本子。本子上写着一首诗。他觉得好，就抄了下来。后来收入诗集，说是自己写的。老辈人说，那不是他写的。是他捡的。”
“那少女叫什么？”
“不知道。老辈人没说。也许杨万里自己也不知道。”
林欣怡攥紧了手里的竹笛。
“那个本子呢？”
“早没了。几百年了，纸都烂了。”
林欣怡站起来，走到祠堂门口，看着外面的田野。田野里种着水稻，绿油油的，风吹过去，一层一层的，像水波。她闭上眼。
路在。雾在。人影在。
第十个拐弯处，少女还在。她坐在那条船上，手里拿着那朵荷花。
“我找到杨万里的家乡了。”林欣怡说。
少女抬起头。“他在哪？”
“死了。死了很久了。”
“我知道。我也死了很久了。”少女低下头，看着手里的荷花。花瓣已经掉了几片，漂在水上，像很小很小的船。
“他捡到你的本子，不是故意的。他可能不知道本子是谁的。他以为那是老天送给他的。”
“他没有找过我。”
“他不知道你在哪。”
少女沉默了一会儿。“他知道。他来过
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