通道又收窄了。从能并排走两个人，缩到只能容一人侧身通过。我侧着肩膀往前挪，灯举在身前，火苗被风吹得向后斜，变成一根金色的细线。砖墙变成了石墙，粗糙的，没有凿过的痕迹，像是天然形成的裂缝。脚底下的青砖也没了，变成石头地面，凹凸不平，得踩稳了才敢迈下一步。
走了大概一百步，通道突然到头了。前面是一扇门。石头门，和地府老路入口那扇差不多，但更矮，更窄。门上没有刻字，没有符文，也没有把手，只有一条缝，从门的顶部一直贯穿到底部，像是被什么东西从里面劈开了一道口子。风从门缝里吹出来，干燥的，带着一股很淡的气味——不是尘土，不是石头，像是什么东西在铁上烧过之后留下的余温。
我停在门前面，灯举近。火苗碰到门缝里的风，晃了一下，又稳了。门缝里透出光，不是灯的光，是另一种光。暗红色的，很淡，像是从很深的地方渗上来的，一点一点填满了门缝。和裂缝里的光一样，但没有那么重。像是一个人在很远的地方生了一堆很小的火，火光照过来，穿过石头，穿过风，穿过这道门缝，落在我脚前面。
我用灯照着门板，看了一遍。门上没有锁，没有孔，也没有可以推开的缺口。风是从门缝里出来的，门缝本身是唯一能让东西通过的地方。我伸手摸了一下门缝的边缘，石头是温的，不烫，像是被什么暖着。门缝很窄，刀刃都插不进去，手指更是别想。但这扇门上有东西——在门板左下角，有一行小字，刻得很浅，被灰盖住了。我蹲下来，用袖子擦掉灰，刻字露出来：“沈门第六十五代传人沈怀义，至此。门不可开。开则不可复。”
还是他。沈怀义。他走到了这里。他摸过这扇门，刻了这行字，然后回去了。他来过，又退了。他选了另一条路。
我蹲在门前面，灯放在地上。火苗不晃。门缝里的暗红色光映在我脚面上，像一层薄薄的水，浸湿了鞋面。门缝里的风还在吹，干燥的，有铁烧过之后的气味。墙后面的东西说，它比沈家早。它被封在这里，出不去。沈怀义挖到了它，不敢开，退了。沈怀恩封了自己守住了另一条路。现在轮到我了。门就在眼前。缝里有光。风里有话。
我站起来，把手放在门板上。手心贴着石头，温的，像贴着一个活物的皮肤。门板微微动了一下，像是一块石头在呼吸，在等待，
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