上，铜铃也解下来，靠在桌腿边。他站在院子里，看着石榴树。雪化了，草绳湿了，往下滴水。一滴，两滴，三滴，砸在青砖上，啪嗒啪嗒。他抽完最后一口烟，烟头掐灭在墙根，转身进屋。
赵苓端着面出来，放在桌上。面里卧着荷包蛋，蛋黄完整。三碗，热气往上冒，模糊了灯的光。“吃。”她说。我们坐下吃，没人说话。赵苓吃了一半就放下了，看着我吃完。沈远吃了两碗，又去盛了半碗，站在灶房门口吃，呼噜呼噜响。
“沈怀义的指甲呢？”赵苓问。我从口袋里掏出那几片指甲，放在桌上。指甲卷曲着，发黄，像干枯的树叶，又像蝉蜕下来的壳，薄，脆，一碰就碎。赵苓看了很久，用纸包起来，放进抽屉里。
“收着。等他回来了，还给他。”
“他不会回来了。”
“万一呢。”她把抽屉关上，推了一下，确保关紧了。灯在床头，火苗不晃。赵苓把碗收了，站在灶房门口看着我。
“你脸上有泥。”
她拿抹布过来，擦我的脸。抹布是湿的，凉的，擦在脸上很舒服。她擦得很仔细，额头、鼻梁、下巴、耳后，每一个地方都擦到了。擦完了，退后一步看了看。
“好了。”她收了抹布，转身进灶房。水声哗哗的，碗碰碗，叮当响。沈远已经进屋了，门关着，灯灭了。我坐在长椅上，灯在床头，火苗不晃。玉贴着胸口，温热的。令牌在腰带上，沉甸甸的。四块玉，一块令牌。
裂缝走了。沈怀义也跟着走了。地府老路通了，风从那边吹过来——暖的。外婆在那边，灯亮着。她知道了。坑还在，碑还在，洞口还在。但裂缝不在了。沈怀义也不在了。指甲在抽屉里，纸包着。等他回来。万一呢。