走廊很窄。窄到谢解的肩章几乎能蹭到两边的墙壁。
灯光昏黄，像一只快要燃尽的蜡烛，勉强照亮前方两三米的距离。
灯泡表面蒙着一层灰，光晕模糊而涣散，在墙壁上投下斑驳的阴影。
那些阴影随着谢解的移动而流动，像是某种活物，在暗中窥视着他。
脚步声在这密闭的空间里被无限放大。
每一步落下，都像是一颗石子投入深井，回声从四面八方涌回来，叠加在一起，形成一种沉闷的、有节奏的鼓点。
咚。咚。咚。
墙壁上有痕迹。
不是弹孔，不是血迹，而是一些更日常的东西——指甲划过留下的浅沟，也许是某个被押送的人在这里挣扎过。
这些痕迹无声地诉说着什么。
但谢解没有去解读它们。
他的目光只是扫过，然后收回，然后继续向前。
走廊尽头是一扇门。
普通的铁门，漆面斑驳，把手处被磨得发亮，看得出被无数人握过。
门缝里透出一线白光，细细的，像一根绷紧的弦。
谢解在门前站定。
他没有停顿。没有深呼吸。没有给自己任何心理建设的时间。
他伸手，握住冰凉的金属把手，转动，推开。
门轴发出轻微的摩擦声，像一声叹息。
门后的世界，就这样毫无遮掩地展现在他面前。
一个房间。
二十平米左右。
灰白色的墙壁，水泥地面，四壁空空，没有任何装饰，没有任何温度。
天花板上一盏日光灯，发出惨白的光芒，将所有物体的轮廓都照得锋利而清晰。
房间中央是一张金属桌子。
桌面上放着一台老式电视机，方方正正的。
电视机表面落了一层灰，在灯光下泛着毛茸茸的光泽，像是很久没人碰过它。
房间的四个角落，各站着一名武警。
他们穿着防弹背心，戴着钢盔，全副武装。
手中的九五式自动步枪枪口朝下，但握枪的姿势表明，他们可以在零点几秒内完成瞄准和击发。
他们的目光锁定在同一个方向上——房间正前方，那个坐在金属椅子上的人。
那是一个穿着灰色囚服的男人。
他被固定在椅子上。
双手被手铐反锁在背后，手腕处的金属环在灯光下反射出冷硬的光泽。
双脚也被脚镣固定在椅腿上，脚踝处的皮肤被勒出一道浅浅的红痕。
他的头上蒙着一个黑色的面罩，看不清面容，看不清表情，看不清他此
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