王旭蹲在香炉前，看着那些灰。香灰和心脏的灰混在一起，分不清了。风从庙门口吹进来，灰飘起来，落在地上，落在他的鞋上。他的鞋是黑色的，灰落在上面，白花花的一片。他低头看了一眼，没有拍。
城隍爷的像坐在那里，黑洞洞的眼睛盯着他，看不出是喜是悲。王旭有时候觉得城隍爷在看他，有时候觉得他在看别的地方。泥塑的像，不会动，但那双黑洞，像两个深不见底的井口，让人不敢多看。
旁边的老人还在烧香，手里举着三根香，对着城隍爷鞠了三个躬，把香插进香炉里。他看了看王旭，又看了看香炉里的灰，大概在想这个小孩蹲在那里干什么。但他没问。王旭站起来，膝盖蹲麻了，酸酸胀胀的，他跺了两下脚，麻劲儿才过去。他拍了拍膝盖上的灰。
“走吧。”大伯说。他站在庙门口，手里夹着烟，烟雾被风吹散了。他等了一会儿了。
“嗯。”王旭走到门口，回头看了一眼。城隍爷的像在烟雾里朦朦胧胧的，像一个坐在那里的老人。他转过身，走出去。
阳光很亮，刺得他眯起了眼睛。庙门口的石狮子被晒得发烫，他摸了一下，手心热热的。
“回吧。”大伯说。
“嗯。”
两人骑上电动车。王旭坐在后座，抱着大伯的腰。大伯的腰很粗，棉袄很厚，抱着软绵绵的。风很大，吹得王旭的头发乱飞。他把脸埋在大伯背上，闭上眼睛。眼睛闭着，但脑子里还在想那颗心脏。它变成灰了。和香灰混在一起，分不清了。以后谁来烧香，可能把它当香灰一起扫走，倒进垃圾桶，或者撒在庙后面的空地上。它就这样没了。先生的心。那颗让人怕了二十多年的心。变成灰了。
回到殡仪馆。妈妈在院子里收衣服。她把衣服从绳子上取下来，一件一件叠好，放进篮子里。有王旭的校服，有大伯的衬衫，有林生的黑外套。她叠得很整齐，每件都叠成方块，边角对得整整齐齐。
看到王旭，她停了一下，手里拿着一件还没叠好的衣服。风吹过来，衣服飘起来，像一面旗。
“完了？”她问。
“完了。”
妈妈没再问。她把那件衣服叠好，放进篮子里，把篮子抱起来，走进大楼。她的背影很瘦，肩膀窄窄的，头发被风吹乱了。王旭跟在她后面。
上楼。值班室。林生在叠纸鹤，桌上已经堆了一堆，白的，灰的，红的。他叠得很慢，每一个折痕都要用手指压平。
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