也许有风，也许有人，也许有饭吃。她站在那里，站了很久。然后她转身走了。没有船。她走不了。她只是走。走到走不动为止。
宵宫又做了一朵烟花。很小，比拳头还小。她用最后一点材料，做得很慢，很仔细。火药是以前剩下的，纸是自己糊的，颜色是最后一点颜料。她把它放在手心，看了很久。很轻，很薄，像一碰就会碎。
她走到码头上，坐在礁石上。海很平，很远。她把烟花放在膝盖上，看着它。没有点。
“为什么不放？”有人问她。她转过头，是一个老人。头发白了，背很驼，手很糙。她不认识他。
“放了就没了。”她说。
老人笑了。笑着笑着，咳嗽起来。“不放也没了。东西放着放着，就没了。”他在她旁边坐下，看着那片海。
“我以前是个渔夫。”他说，“船被征走了，再也没回来。我每天都在这里等。等船，等海，等一个回不来的人。”他低下头，看着自己的手。那双手很糙，全是茧子，全是伤口。“等久了，就忘了自己在等什么。”
宵宫低下头，看着手里的烟花。“我在等春天。”她说。
老人没有说话。风吹过来，很冷。两个人坐在码头上，看着那片海。太阳从头顶移到海面，又沉下去。天边红了，又暗了。星星出来了。老人没有走。宵宫也没有走。两个人坐着，像两尊石像。
“我女儿也喜欢烟花。”老人突然说。宵宫转过头。老人的眼睛很亮，很湿。
“她走了。眼狩令的时候，被抓走了。再也没有回来。”他的声音很轻，很慢。“她最喜欢你做的烟花。每年节日前，都来买。买很多，很多。”他笑了一下，“我都说她浪费钱。她说，烟花不是浪费。是给人看的。看完了，心里就亮了。”他的声音越来越低。“现在不亮了。”
宵宫看着他，看了很久。她把手里的烟花递过去。
“阿伯，这个给你。”老人愣了一下。摇摇头。
“不要。你自己留着。”
“给你。”她把烟花放在老人手里。“不要等春天了。现在就放。”
老人看着手里的烟花，看了很久。手在抖，烟花在抖。
“好。”他说。他站起来，走到海边。宵宫跟在后面。老人把烟花放在沙滩上，从怀里摸出火折子。手在抖，点了好几次，没点着。宵宫接过来，帮他点。火苗亮了，很小，很弱。引线着了，呲呲响。
两
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