光中，像一幅古老的油画。
韩渊坐在案前，准备处理今日的日常政务。
但就在这时，门外传来急促的脚步声。
不是信使那种有节奏的奔跑，而是慌乱、踉跄的脚步声。紧接着，门被猛地推开，一个满身尘土、脸色苍白的驿卒冲了进来，他手中高举着一份插着三根红色羽毛的急报——八百里加急。
“报——！”
驿卒的声音嘶哑，像破了的锣。
韩渊站起身。
李泌、张镐、裴冕、韦见素，所有人都站了起来。
驿卒跪倒在地，双手将急报举过头顶。他的手指在颤抖，急报的封套上，沾着暗红色的污渍——不知是泥，是汗，还是血。
韩渊接过急报，拆开火漆。
他展开纸张，目光落在第一行字上。
然后，他的瞳孔，骤然收缩。
房间里安静得可怕。只有驿卒粗重的喘息声，像拉风箱一样，在空气中回荡。
韩渊的手，微微颤抖。
他抬起头，看向众人。夕阳的光照在他脸上，一半明亮，一半阴影。他的嘴唇动了动，声音很轻，但每一个字，都像惊雷一样，在枢机堂内炸开：
“安禄山……死了。”