种熟悉的感觉还在。那种属于“家”的气味还在。
“床单是新买的，洗过一水了。”父亲站在门口，没有进来，“被子在柜子里，你自己铺。书架上的旧书我都清了，你想放什么自己放。”
“好。”我说。
他点了点头，转身走回店里。我站在房间里，听着他的脚步声走远，然后走到窗边，推开窗户。午后的风吹进来，带着老街特有的气息——青石板、老木头、远处飘来的饭菜香。楼下传来那只橘猫懒洋洋的叫声，和几个小孩追逐打闹的笑声。
我站在窗前，看着窗外那片熟悉的景色，深吸了一口气。
然后我转身，打开行李箱，开始收拾东西。
傍晚的时候，我把衣服叠进衣柜，把书摆上书架，把那台磁带播放机和两段磁带放在书桌的抽屉里。抽屉里还有一样东西——那枚手铐钥匙和那枚纽扣，并排放在一起，在灯光下泛着暗淡的光。
我看了它们几秒，然后关上了抽屉。
走出房间的时候，父亲已经做好了晚饭。今天没有红烧肉，换成了清蒸鱼和一盘炒青菜，还有一碗番茄蛋汤。简简单单，但热气腾腾。
我在桌边坐下来，拿起筷子。父亲坐在对面，也拿起了筷子。
“房间收拾好了？”他问。
“收拾好了。”
他点了点头，夹了一块鱼肉，慢慢嚼着。我也夹了一筷子青菜，就着饭咽下去。
窗外的天色渐渐暗下来，屋里亮起了灯。老街上的喧嚣慢慢沉寂下去，只剩下偶尔几声狗吠和风吹过屋檐的声音。
“爸，”我说，“明天我想去一趟马德胜的墓地。”
父亲夹菜的手停了一下。然后他放下筷子，看着我，沉默了几秒，说：“我陪你去。”
第二天上午，我和父亲坐车去了西山公墓。秋天的阳光很好，照在墓碑上泛着白色的光。马德胜的墓碑在公墓的最东边，靠近一片松树林。墓碑很新，上面的照片是他生前的证件照——一张普通的中年男人的脸，短发，方脸，眼神平淡，扔进人群里绝对不会引起注意的那种长相。
但就是这张脸，用十年的时间，每个月去探监，给我父亲送东西。就是这张脸，在生命的最后几天里，选择了保护那本书，保护那份录音，保护我父亲。
父亲在墓碑前蹲下来，从口袋里掏出一本书——是那本《犯罪心理学》，马德胜生前保管了十年的那本。他把书放在墓碑前面，用一块小石头压住。
“老马，”他说，“书我给你
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