“我母亲的墓地。”
说出这四个字的时候，我感觉到一种奇异的平静。二十年来，我从来没有认真地去过母亲的墓地一次。不是不想去，是不敢去——我怕站在那块冰冷的墓碑前，会忍不住去想：如果那天我没有去上学，如果我待在家里，如果我能早一点发现母亲的不对劲，她是不是就不会走？
这些念头像一根根细小的针，扎在我心里最柔软的地方，每次想起都会隐隐作痛。但现在，握着母亲留下的U盘，我忽然觉得，也许是时候去面对了。
林峰没有多问，只是点了点头：“走吧。”
清晨的雾气还没有完全散去，街道上只有零星几个早起买菜的老人。我们走过空荡荡的街道，走过那些被岁月侵蚀得斑驳的老墙，走出小镇，沿着一条泥土路走了大约三公里，来到一座建在半山腰上的公墓。
公墓不大，大概只有两三百个墓位。有些墓碑已经倒塌了，有些长满了青苔，还有一些连墓碑都不见了，只剩下一个光秃秃的土包。
母亲的墓在公墓最深处的一排，位置很偏，几乎被周围的杂草淹没了。
我拨开齐腰高的野草，走到墓碑前。
碑不大，灰色的大理石，上面刻着母亲的姓名和生卒年份：“沈玉兰，1968-1999”。下面还有一行小字：“你永远活在爱你的人心中。”
没有照片。母亲生前不爱照相，仅有的几张照片还是她年轻时候拍的。在她的墓碑上，甚至连一张可以用来凭吊的相片都没有。
我蹲下来，用手把墓碑周围的杂草一根根拔掉。
林峰站在远处，没有走过来。他知道，这个时候我需要独处。
“妈，”我开口，声音有些沙哑，“我来看你了。”
风从山的那一边吹过来，吹动了我身边的野草，发出沙沙的声响。像是母亲在回应我。
“我找到了你留下的U盘，还有那封信。”我从口袋里掏出U盘，握在手心里，“你留给我的东西，我都拿到了。你放心，我不会让它落到顾北辰手里。”
我把U盘重新放回口袋，然后从背包里拿出那朵在来的路上买的马蹄莲——白色的，含苞待放。
我把它插在墓碑前的泥土里。
“你说过，马蹄莲开花的时候，你会以另一种方式回来看我。”我看着那朵花，轻声说，“我不知道你能不能看到我，但我希望你能看到——你的儿子，没有给你丢脸。”
我站起来，退后一步，对着墓碑深深地鞠了一躬。
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