俊美的脸上，嘴角扯了扯，像是想说什么，最终只是哼了一声，“你们中国人，总是朋友的朋友、亲戚的亲戚，缠来缠去，像一团乱麻。
告诉你，这个案子没什么好了解的。你那个朋友，把一个美国公民打成了重伤，肋骨断了三根，鼻梁骨折，颅内出血，现在还在医院里躺着。这是蓄意谋杀，不是打架斗殴。你明白吗？蓄意谋杀。”
他把最后四个字咬得极重，一字一顿，像是在往棺材上钉钉子。
秦渡没有接话。他只是微微点了点头，脸上那层礼貌的笑意像一层薄冰，完好无损。可他的手指，在不为人察觉的地方，慢慢地蜷紧了。
他后来见到了梁家骏。
不是面对面，而是通过一扇铁门上那个巴掌大的探视窗。梁家骏被带出来的时候，秦渡几乎认不出他了。三天前还是一个白净精神的青年，此刻穿着一件灰白色的囚服，上面沾着不明来源的污渍，头发乱得像鸟窝，左眼眶肿得老高，青紫色的淤血蔓延到颧骨，嘴角的伤口结了黑红色的痂，一张嘴，下嘴唇的内侧是溃烂的，露出底下鲜红的嫩肉。他走路的时候微微佝偻着腰，像是肋骨的什么地方也在疼，不是那日打人受的伤，而是新的，从里面带出来的伤。
“秦先生……”梁家骏隔着铁门，声音沙哑得像砂纸磨玻璃，眼眶一下子就红了，可眼泪却没掉下来，大概是这三天里已经流干了。他抓住铁栏杆的手指，指甲缝里全是黑泥，有几只手指的指甲盖泛着青紫色，像是被什么东西夹过。
“别哭。”秦渡的声音很低，低到只有梁家骏一个人听得见，可那两个字里有一种奇异的力量，像一只手，稳稳地托住了正在下坠的东西，“他们打你了？”
梁家骏沉默了片刻。那沉默本身就是答案。
“打了。”他终于开口，声音颤了一下，随即又稳住了，像一个溺水的人拼命踩水，不让自己沉下去，“第一天晚上，他们把我带到一间地下室里，不给我吃东西，也不给我水喝。问了我一夜，翻来覆去就是那几个问题——你为什么要打他、你是不是想杀了他、你背后是不是有人指使。
我说我没有想杀他，只是气不过，他们就打我。用警棍打，用拳头打，用厚书垫在胸口上打，秦先生，疼得像骨头要裂开一样。”
他抬起手，用一种近似于麻木的姿势比划了一下。“后来他们让我在一张纸上按手印
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