水珠顺着他的喉结往下淌，流过宽阔的胸膛，淌过紧实的腹肌，最后汇入温热的水中。
那是一副极其漂亮的躯体。肩宽腰窄，骨架匀停，肌肉并不夸张，却每一寸都像是被精心雕琢过的，线条流畅而有力。
常年穿着西装，倒看不出底下的这副身板竟是这样经得起打量，像一柄收在精致鞘里的利刃，不动声色，出鞘便是锋芒毕露。
然而那胸膛上，有一处毁掉这份完美的伤疤。
左胸，心口偏下两寸的地方，一个圆形的、凹凸不平的瘢痕。那是枪伤。六年前留下的。子弹从正面射入，穿透了皮肉与肋骨，差一点儿就碰到了心脏。伤口愈合后留下了一个丑陋的凹陷，像一朵枯萎的花，嵌在他光洁的皮肤上，触目惊心。每当他呼吸的时候，那道伤疤便微微起伏。
他低下头，看了一眼那道伤疤，目光淡漠。然后他伸手关了水，跨出浴缸，扯过一条浴巾随意地擦了擦，套上一件丝质的深灰色睡袍。睡袍的腰带松松地一系，领口大敞着，露出大片胸口的皮肤和那道狰狞的伤痕，水珠还未完全擦干，在灯下亮晶晶的。
他赤着脚，走到卧室那一面巨大的落地窗前。
普雷西迪奥高地是旧金山最好的地段之一。
从他这扇窗户望出去，可以俯瞰整座城市，远处是金融区高楼的轮廓，星星点点的灯火像洒在黑绒布上的碎钻。
更远处，金门大桥还未建起，只有黑沉沉的海面上，偶尔闪过船只的桅灯。海湾对面，是伯克利和奥克兰，也是一片灯火。这片灯海铺展开去，壮丽而浮华，像一场永不停歇的盛宴。
他点了根烟。
烟雾从指间升起，在玻璃上凝成薄薄的一层，又慢慢散开。他透过那层烟雾望着窗外的城市，目光幽深而复杂。
六年了。六年前，他从上海坐船，漂洋过海，来到这片被称作“文明”的土地。
那时候他以为大洋彼岸真的是书上写的那个“自由与民主”的新世界。他带着变卖的资产，一口流利的英语，以为凭这些就可以在这片土地上堂堂正正地立足。
到了才发现，无论他穿多考究的西装，讲多流利的英文，签多大的生意，在白人眼里，他终究不过是一个“Chink”——一个留着辫子、吃老鼠、肮脏卑贱的中国佬。
《排华法案》。那纸法案像一柄达摩克利斯之剑，悬在每一个在美华人的头顶。
一八八二年以降，
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