“告诉我你母亲不在了。”
上官楼的脚步顿了一下，继续往下走。
“说了，你就不陪我回来了。”
萧烟沉默了片刻。
“不会。”
“不会不陪，还是不会不送？”
他看着她的侧脸，她看着脚下的路，两个人之间隔着一步的距离，在这条走了很多遍的山路上走着。
她的手里攥着父亲的银针，他的袖中揣着老太医的药瓶。
“不会不陪。”他说。
她笑了一下。
那个笑容很淡，淡到像山间的薄雾，被风吹一下就散了。
到了山脚下，上官楼忽然停下来。
“萧公子，我带你去个地方。”
她拐进了一条岔路。
路不宽，两边长满了竹子，竹子很高，竹叶在头顶上搭成一个拱形的顶，阳光从叶缝里漏下来落在地上像碎金子。
萧烟跟在她身后走了大约一盏茶的功夫，路到头了。
眼前是一片平地，平地上有一间茅屋。
茅屋不大，门开着。
上官楼站在茅屋前面看着它。
风吹过竹林，竹叶沙沙地响。
“这是我小时候住的地方。爹娘走了以后我就住在这里，跟师父学医。每天天不亮起来背药性，背不出来不给饭吃。师父说学医的人手要稳心要定眼睛要亮。手稳才能扎针，心定才能辨证，眼睛亮才能看出别人看不出来的东西。”
萧烟看着那间茅屋。
茅屋的窗户上糊着纸，纸已经破了好几个洞。
门板的合页生锈了，门歪歪斜斜地挂在门框上。
屋顶的茅草被风吹走了好几块，露着下面的椽子。
“还回来住吗？”他问。
“不回来了。”
上官楼转过身看着他。
阳光从竹叶间漏下来落在她的脸上，明明灭灭的。
爹娘都不在了，师父也不用人照顾，这里没有等她的人了。
她的声音很平静，平静得不像一个十六岁的姑娘。
萧烟看着她，伸手递给她一样东西。
一块饴糖，用油纸包着的。
她从哪里来的？
不知道。
他什么时候买的？
不知道。
她接过来剥开油纸放进嘴里。
糖很甜，甜得发腻，甜得她眼眶发热。
她含着糖没有哭。
“走吧。”
马车从宣城出发往北走。
上官楼坐在车里，萧烟骑马走在前面。
她掀开车帘看着他的背影，在那条走了无数遍的官道上。
她忽然想起母亲的一句话——“楼儿，你爹在那边等我。”
她现
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