“楼儿，那个人是你。”
上官楼的手在发抖。
她缝完的伤口在孙仲景的残肢上，缝线整齐，止血彻底，手术很成功。
但她的手在抖。
萧烟握住了她的手腕。
他的手还是那么热。
“先出去。”他说。
上官楼没有动。
“上官楼，”萧烟的声音加重了一些，但不是命令，是一种请求，“你先出去，这里有顾大夫看着。”
上官楼站起来，转身走出了厢房。
她站在后院里，仰头看天。
天空灰蒙蒙的，像是一块洗了很多次的白布，又薄又脏。
她没有哭。
她不想哭。
但眼泪还是流了下来。
不是因为悲伤，是因为愤怒。
愤怒她父亲为什么要自杀，愤怒孙仲景为什么要替他瞒了六年，愤怒那些名单上的人活得逍遥自在而好人一个个死去。
萧烟走到了她身后。
没有声音，没有脚步，但她知道他来了。
“我没哭。”她说。
“我知道。”萧烟说。
“我只是觉得不值。”
“为谁不值？”
“为我父亲，”上官楼的声音闷闷的，“他查了那么久，查到最后，查到自己身边全是贼，他就放弃了。他不该放弃，他应该活着，应该告发那些人，应该看着他们被绳之以法。他不应该喝那碗酒。”
“他也许不是放弃，”萧烟说，“他是太累了，一个人扛着那么多东西，扛不动了。”
上官楼转过头看他。
“你也会扛不住吗？”
萧烟没有回答这个问题。
他只是从袖中取出一块干净的帕子，递给她。
“擦擦脸。”
上官楼接过帕子，没有擦脸，只是攥在手里。
帕子是白色的，棉布的，边角绣着一枝墨色的竹。
“你的手帕？”她问。
“沈七娘的，我不用手帕。”萧烟的语气有点生硬。
上官楼愣了一下，然后笑了。
不是笑他，是笑自己。
这种时候，她居然还能笑出来。
“走吧，”她说，“还有很多事要做。”
“什么事？”
“名单上的人，孙仲景的口供，佛塔的挖掘，还有那五个开颅实验的死者，如果她们不是自愿的，那就是谋杀。”
“你觉得她们不是自愿的？”
“我不确定，“上官楼把帕子叠好，收进袖中，“但不确定的事，就要查清楚。”
萧烟看着她，目光里多了一种东西。
不是欣赏，不是信任，不是认可。
是心疼
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