达西也没有鼓掌。他把茶杯放下，靠在椅背上，望着玛丽。
那目光比刚才深了一些。
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玛丽坐在钢琴前，没有立刻弹第三首。
她把手放在琴键上，像是在等什么。客厅里安静极了，壁炉里的火噼啪响着，烛光轻轻跳动，把所有人的影子投在墙上。
然后她开始了。
第一个主题从低音区慢慢升起来，沉沉的，像从很深的地方往上走。那几个音符简单得很，却有一种让人无法忽视的力量，像是有人在黑暗中一步步走来。
那是帕萨卡利亚。
亨德尔写的，g小调的那首。
低音主题一遍一遍地重复着，每一次都一样，又都不一样。上面的旋律在变，在转，在盘旋。有时候高亢，像在呼喊；有时候低沉，像在叹息；有时候快一点，像是心跳加速；有时候慢下来，慢得让人屏住呼吸。
玛丽的手指在琴键上移动，不快不慢，稳稳当当。
乔治安娜坐在那儿，一动不动。
她学过这首曲子，知道它有多难。不是难在快，是难在那种克制——那么多的变化，那么多的层次，却要压在一个反复出现的低音下面。她练过很多遍，从来没有弹好过。
可玛丽弹得那么好。
那些变奏一层一层往上推，像楼梯，像台阶，像一座慢慢建起来的大教堂。每一个新的变奏都让人想：还能更高吗？然后下一个变奏就真的更高了。
乔治安娜轻轻吸了一口气。她的手攥着裙摆，攥得紧紧的。
她忽然明白哥哥为什么会那样看她。
这个姑娘，和他们见过的所有人都不一样。
达西端着茶杯，忘了喝。
他看着玛丽的手指，看着那些在琴键上跳动的影子，看着她的侧脸。烛光落在她身上，把她整个人都镀上了一层柔和的颜色。
他不知道这首曲子叫什么。但他知道，这不是技巧的问题。这是一个人把自己放进音乐里，才能弹出来的东西。
那些变奏推到了最高处，最激烈的地方。那些音符像暴雨一样砸下来，让人喘不过气。然后——忽然停了。
安静。
只有低音主题还在那儿，慢慢地，一步一步地，往下走。
像是风暴过后的海面，平静得让人不敢相信刚才发生过什么。
最后一个音符落下，在空气里轻轻颤着，颤了很久。
没有人动。
乔治安娜低着头，攥着裙摆的手还没有松开。她看着自己的手指，心里想的是：
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