同一天，杨格太太收到了一笔钱和一封信。信上说，她的服务到此为止，请她在月底之前搬离现在的住处，永远不要再联系达西家的任何人。
他们从乔治安娜的生活里消失了。
再也没有出现过。
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事情过去一周后，彭伯里恢复了往日的平静。
乔治安娜坐在花园里的长椅上，手里捧着那本已经翻了好几遍的《弗朗西丝·沃斯通探案集·第九卷》。午后的阳光暖洋洋的，照在身上很舒服，照得那些花啊草啊都泛着一层金色的光。
但她没有在看书。
她在发呆。
那本书摊在她膝盖上，风偶尔吹过，翻动一两页，发出轻轻的沙沙声。她没有低头去看，只是望着远处那片草坪，望着那棵老橡树，望着那些飞来飞去的鸟。
她想起书里的那个少女。
那个被骗私奔、死在半路上的少女。
如果她没有读到那个故事，如果她没有把那封信拿给哥哥看——
她现在会在哪里？
还会坐在这里，晒着太阳，看着这片草坪吗？
脚步声从身后传来。
“又在读那本书？”
乔治安娜回过头。菲兹威廉·达西走到她身边，在她旁边坐下。
“没有，”她把书合上，“就是在想事情。”
达西看了一眼那本深蓝色的书，封面已经有些卷边了，书脊上“第九卷”那几个字被翻得有些磨损。
“你好像很喜欢这个作者。”
乔治安娜点点头。
“他的书……每一本我都读了。有的读了好几遍。”
达西靠在椅背上，望着远处的草坪。
“苏格兰场那边说，这个作者的书帮他们解决了不少麻烦。”他说，“最早那个用指纹破的案子，还有后来那个用体温的，都是受了这些故事的启发。听说欧陆那边也有人开始研究指纹了，都是因为托马逊的书。”
乔治安娜没有说话。
达西转过头，看着她。
“怎么了？”
乔治安娜犹豫了一下。
“哥哥，”她开口，声音有点轻，“你有没有想过……这个作者可能是谁？”
达西摇摇头。
“没人知道。埃杰顿出版社那边守口如瓶。有人说他是个退休的法官，有人说他是个医生，还有人说他其实是个贵族，不方便用真名。”
“你觉得呢？”
“我觉得无所谓。”达西说，“不管他是谁，他写的东西有用，有价值，就够了。”
乔治安娜低下头，看着手里的书。
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