面前，把笔记本翻开，放在桌上。
“主编，您看看这个。”
皮尔斯低头看了一会儿。
他看得很慢，一页一页翻过去，眉头越皱越紧。
杰克站在旁边，心跳得很快。
皮尔斯翻到最后一页，抬起头，看着他。
“这是真的？”
“我刚从苏格兰场回来。”杰克说，“雷丁顿总督察亲口说的。案子有记录，犯人在牢里，指印还锁在他抽屉里。”
皮尔斯沉默了几秒。
然后他站起来，走到窗前，又走回来。
“那个小说家，”他说，“托马逊——查到他是什么人了吗？”
杰克摇摇头。
“雷丁顿也不知道。书是埃杰顿出版社出的，作者并没有亲自去签合同。”
皮尔斯点点头，没再追问。
他拿起那本笔记本，又看了一遍，然后放下。
“这条新闻，”他说，“明天上头版。”
杰克愣了一下。
“头版？”
“头版。”皮尔斯已经拿起笔，开始划稿纸上的字，“标题要醒目——‘小说破案：苏格兰场新法，指纹锁定真凶’。下面加副标题，‘总督察雷丁顿亲述，两百人实验证实独一无二’。”
他抬起头，看了杰克一眼。
“你今晚别睡了，把稿子写完。我要最详细的过程，最精彩的细节。让人读了就像亲眼看见一样。”
杰克点点头，接过那叠稿纸。
走到门口的时候，他忽然回过头。
“主编。”
“嗯？”
“那个小说家，”杰克说，“托马逊。如果这条新闻出来，他会不会……”
皮尔斯笑了。
“他会不会怎么样？会不会更出名？会不会书卖得更多？”他摇了摇头，“杰克，那不是我们该操心的。我们只管把新闻写好。”
他顿了顿。
“至于那位托马逊先生——他写的那本书，让一个总督察用新方法破了案，让两百个人知道自己的指纹是独一无二的。他配得上这个头版。”
杰克站在门口，愣了一下。
然后他也笑了。
“我这就去写。”
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那天夜里，泰晤士报编辑部的灯火亮到很晚。
杰克伏在桌上，笔尖在纸上沙沙地响。墨水瓶换了一次又一次，蜡烛燃了一根又一根。他不记得自己写了多少遍，改了多少遍。
但他记得，每写一个字，脑子里都会浮现出那个画面：
一个四十岁的总督察，对着一叠指印，用放大镜看了整整一夜。
然后他抬
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