一百法郎，也就是画布油彩的一个成本价！
这些年毕加索多少有了些名气，不管这名气是好是歹，黑粉他也是粉，价儿也还是上来了。
最起码可以论幅，不用论堆了。
一幅画儿，也能叫价一千法郎了。
就眼前这窟窿，不来个冤大头，买他个十幅八幅的，怎么填？
欸！
做人难！
做男人难！
做演员的男人，更难！
“叮咚！”
门铃抽风似的一叫，毕加索的手一抖，烟斗甩出去老远，“吧嗒”一声掉地板上。
房门打开。
门口是一东方绅士，脸上挂着若有若无的微笑，手里拎着一个纸盒。
毕加索挡在门口，板着脸，“这里是毕加索家，您是？”
袁凡看着这个男人，看着也就四十多，头发比美孚的亨利还着急，“画画儿的毕加索？”
咦？
毕加索瞬间来了精神，笑容说来就来了，“没错，画画儿的毕加索。”
袁凡呵呵一笑，“家里有画儿？”
毕加索的腰弯成了七十度，“有的有的，您请进！”
两人进屋，袁凡看着撑开的画布，上头花花绿绿的，眉头一皱。
他真认不出来，这画的是个嘛？
“这幅画儿，我给他取名叫抽烟斗的男人。”
毕加索用余光夹着袁凡，看他脸色有些不对，赶紧上来解释。
“我画这幅画的灵感，是来自一个奇异的幽灵。”
“有一次晚上，我作画累了，恍惚之间，就看到这个幽灵，叼着一只大烟斗，他说他是路易十六的御用烟斗匠。”
“您知道，路易十六的下场不太妙，这个烟斗匠也跟着遭了殃，一起人头落地。”
“他被斩首的时候，对着刽子手说，“请下手快一点，不要弄坏我的烟斗……”
袁凡乐呵呵地摆摆手，“毕加索先生，我刚从塞纳街过来，他们告诉我，你的画艺要是比得上你的故事，你就是下一个莫奈！”