警察来的时候，已经过了很久。
来的不是刑警，是巡逻警。
詹姆大叔站在街边，浑身是血，把经过一五一十地说了。
他说的时候手在抖，声音也在抖，但每一个字都说得很清楚。
警员听着，手里的笔没停，在本子上刷刷地写。
写完了，他把本子转过来，让詹姆大叔看了一眼。
上面写着四个字：“交通事故。”
詹姆大叔愣住了。
“不是交通事故，是谋杀。卡斯帮的人开车撞死的。故意的。”
警员打断了他。
“你看到了？”
詹姆大叔愣了一下。
“我看到了。”
“那你怎么不去拦？”
詹姆大叔张了一下嘴，没说出话。
警员合上本子，塞进口袋。
“你看到凶手了，你指认。没看到，别乱说。你管好你的店就行了。”
他转身走回巡逻车，拉开车门，坐进驾驶座，抓起车载电台的麦克风，按下通话键。
“总部，我是七号。百老汇和第五大道交汇处，一名黑人男性，二十多岁，交通事故。请派殡仪馆的车。”
麦克风里传来沙沙的电流声，然后是一个女声：
“收到。七号，殡仪馆的车已经在路上了。”
警员把麦克风挂回仪表盘，靠在椅背上，点了根烟。
过了一会儿，殡仪馆的车来了。
开车的是个老头，头发花白，穿着一件皱巴巴的黑色夹克。
副驾驶上还坐着一个年轻人，是他的儿子，也是他的帮手。
老头下了车，看了德肖恩一眼，面无表情。
干这行二十多年了，见过比这惨一百倍的。
他把担架从车上拖下来，儿子接过去，两个人一前一后，把德肖恩抬上去。
父亲拉上拉链，儿子推上车，父亲关上门。
动作很熟练，一气呵成。
警员把烟头弹出窗外，发动了巡逻车。
殡仪馆的车跟在后面，两辆车一前一后，驶出了这条街。
尾灯在街角一闪，拐了个弯，不见了。
街上又安静了。
只剩下那滩还没干透的血，在灰白色的地面上，像一滩暗红色的油漆。
詹姆大叔站在原地，看着那两辆车消失的方向。
他想过会是这样的。
一个黑人，在这条街上，在这座城市里，在这个国家——死了就死了。
不是没有人管，是没有人想管。
交通事故，四个字，就是德肖恩的全部。
他以为——也许这次不一样。
也许有人会听，也许
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