菜油味儿和脂粉气，黏腻得化不开。
徐璠靠在椅背上，脸颊泛着酒后的潮红。
他抬手又倒了一盏，仰头灌下。
酒液顺着喉管往下淌，暖洋洋的，烧得胃里发热。
三个月。整三个月，夜做噩梦，梦见刑部的大牢，梦见午门外的断头台，梦见那些被逼死的佃户爬起来索命。
全过去了。
老头子在京里的人脉没白经营三十年。当了两朝的首辅，门生故吏遍天下——就算退了，手也能伸进紫禁城。陛下到底还是念旧情的。
戏台上，花脸扮的严嵩正被按在地上打板子，咿呀呀地喊冤。满堂哄笑。
徐璠也笑了，笑得前仰后合。
笑着，眼眶忽然有些发酸。但酒气冲上来，把那点狼狈冲散了。
他又举起盏来。
“再敬诸位一杯——”嗓子已经哑了，舌头也不太利索，“往后在松江地面上，还是老规矩。谁的田是谁的田，谁的铺子是谁的铺子。海瑞那三个月折腾的——”
他把酒盏往桌上一墩。
“全当放了个屁。”
底下哄然叫好。
院子外头，月亮升到了中天。清冷的光洒在徐府高耸的马头墙上，照着门口新挂的灯笼——大红绸子扎的，随夜风轻轻摆荡。
没有人注意到，府门外的官道上，一匹快马正从北边疾驰而来。
马蹄踏碎了月光。
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