停了一瞬。
“那种小圆糕，白色的，上面撒着芝麻和松子，用糯米粉做的，很软很甜。他饿了一整天，大人们都在哭，妈妈也太难过了，但是没有人记得给他吃饭。
大人们说，要用饥饿的感觉，来铭记亲人离去的哀伤。
他站在供桌旁边，看着那些糕，咽了好几次口水。
后来他趁所有人都不注意的时候，伸手拿了一块，塞进嘴里。”
他停了一下，嘴角的笑意更深了。
“他觉得，外公会支持他的。
但他忽然想到，如果少了一块，那盘摆的尖尖的糕点塔，就会被人发现少了最顶上那块。所以他做了一个很聪明的决定——他把那块糕咬了一半，然后把剩下的一半放回盘子里。
可不是随便放的，是把咬过的那一面朝下，贴着盘子，看起来和完整的糕没有什么区别。”
电话那头传来一声很轻很轻的笑。
不是那种“哈哈哈”的笑，像羽毛拂过水面一样的、几乎听不到的笑，但他确信，她在笑。
“后来呢？”她问。
“后来没有人发现。”他说，“他在接下来的整个葬礼上都提心吊胆，总觉得有人会发现那块被咬了一半的糕，然后指着他说‘是你偷吃的’。
可是没有人发现。
但他从那以后再也没有吃过那种糕。”
“为什么？”
“因为每次看到那种糕，他就会想起外公的葬礼。
不是因为想起葬礼会难过，是想起自己偷吃供糕的事，想起那种提心吊胆的感觉。”
他笑了一下，“所以你看，人记得的不是最重要的事，是让自己觉得羞耻的事。”
电话那头沉默了。
她没有笑，也没有说话，只是安静地呼吸着。
她在思考这句话。
过了好几秒，她的声音才传过来：“姜律。”
“嗯。”
“姜律很可爱。”
姜律握着手机的手指顿了一下。
可爱。
他三十岁了，没有人用“可爱”这个词形容他。
他的病人不会，他的父母不会，他的朋友不会。
“现在不可爱了。”他说。
“现在也很可爱。”她的声音轻轻的，带着一点笑意。
姜律哑然失笑。
他在脑海里搜索了一下，发现自己从来没有被人这样形容过。
不是“帅”，不是“成熟”，不是“有魅力”，是“可爱”。
凌晨三点多，隔着手机，三十岁的他在给一个十八岁的女孩讲自己小时候偷吃供糕的故事，然后
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