川口的雾，常年不散。
茫茫灰白，铺天盖地，无边无际。
一条窄窄的青石板路，曲曲折折蜿蜒在雾里。
道路两侧空空荡荡。
没有山，没有树，没有半点人烟痕迹。
远处时不时传来流水声。
沉沉缓缓，慢悠悠回荡。
像是地底藏着一条亘古不息的长河，日夜流淌，从无停歇。
雾里人影络绎不绝。
一道接一道，全都垂着头，顺着青石板路往前挪。
无人言语，无人驻足。
只有衣摆擦过石面的轻响，细细长长，像一根慢慢拉扯的线。
路边立着一方旧碑石。
碑旁站着一道身影。
一身旧式灰白长衫。
衣摆内侧，绣着一个极小的“许”字。
丝线早已褪色，淡得几乎要看不清。
他手里攥着一枚玉佩。
常年握在掌心打磨，表面光滑温润，原本锋利的棱角，早就被温度磨得圆融。
是许澄邈。
他在这里，站了太久太久。
久到浓雾浸透了整片衣摆。
久到他静静立着，像一块风化的旧石，一截废弃的老墙，一段被世人遗忘的枯木。
每一道路过的虚影，从他身前走过时。
他都会微微侧头。
目光在对方脸上短暂停留一瞬，再缓缓移开。
心里一遍一遍默念。
不是她。
他送走了自己的妻子。
妻子过忘川的时候，频频回头，满眼不舍。
他硬生生没有去看。
他怕自己多看一眼，就会忍不住跟着走。
后来，他又送走了儿子、孙子。
每一次，他都立在这方碑石旁，死死攥着手里的玉佩，指节攥得泛白。
他从不送他们走到河边。
他怕踏过去，就再也回不来了。
他心里一直悬着一件事。
自家的幺儿，还没来。
他要等她，等她回家。
所有途经忘川的许家人，他都会轻声问一句。
“吾儿可回？”
得到的答案，永远都是一样的。
“没。”
每一次落空，他都会低下头。
默默告诉自己，再等一等。
次次失望，次次，依旧愿意再等。
他的小女儿。
睡着那年，才十六岁。
若是醒来，发现家没了，爹娘不在，兄长不在。
怕是要哭得很难过。
家族尚在，人事全非。
她一个小姑娘，该怎么办。
碑石旁的浓雾，忽然轻轻向两边散开。
像是被什么东西，缓缓拨开一道缝隙。
一道身影，从灰白雾气里慢
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